Плохие девочки не плачут. Книга 3

— От меня.

— Я не…

— Я не остановлюсь.

— И не надо.

Холод пробирает до костей.

Сковывает нутро.

До судорог.

Шаг вперед.

Я хочу разорвать порочный круг.

Пара резких движений. Опускаю платье до живота. Вытягиваю руки через ворот, обнажаю грудь.

Мое голое тело — моя единственная клятва.

— Смотри, — говорю я.

Запекшийся багрянец.

Расцветает.

Горит.

Пылает.

На бледной коже.

Это не просто рисунок.

Это клеймо.

Лаконичная надпись.

Meine.

Моя.

Прямо по сердцу.

По костям.

По жилам.

По венам.

Это печать.

Дьявола.

Моя.

Живая.

И мертвая.

Навсегда.

Не вырвать.

Не стереть.

Не изменить.

Это не просто внутри.

Это везде.

Незаживающий шрам.

Обряд на крови.

Это сильнее смерти.

Сильнее всего на свете.

— Meine (Моя), — глухо произносит фон Вейганд.

Подходит вплотную. Поднимает руку. Точно хочет дотронуться. Но вдруг застывает. Его ладонь замирает в воздухе над отпечатком его же ладони. Пальцы чуть дергаются и как будто даже дрожат, соскальзывают вниз. Обводят надпись. Не касаясь. Будто повторяют заклинание.

— Твоя, — тихо отвечаю я. — Только твоя.

Подаюсь вперед.

Хочу обнять.

Вернуть.

Хочу…

Но земля уходит из-под ног от холодного и хлесткого:

— Нет.

Он отдергивает руку.

Отворачивается.

Уходит.

— Алекс.

Я бросаюсь к нему.

В огонь.

Я обнимаю пламя.

Отчаянно.

Голыми руками.

— Хватит, — резко заявляет он.

Грубо отстраняет меня.

Отталкивает.

— Ну что мне сделать? — спрашиваю истерично. — Как мне вымолить прощение? Как исправить все?

— Приведи в порядок платье, — отрезает холодно.

— Пожалуйста, я…

— Ты свободна.

— Что? — выдаю чуть слышно.

Фон Вейганд сдавливает мое плечо. Так сильно и жестко, будто хочет обратить кость в порошок.

А я немею изнутри.

Я даже не кричу."

"— Ты свободна, — повторяет ледяным тоном. — Бери этот шанс. Сделай так, чтобы я никогда тебя не нашел.

Глава 22.1

Tres metros sobre el cielo.

Три метра над уровнем неба.

Это любовь нормального человека.

А моя?

Тоже три метра.

Только под землю.

Сталь врезается в почву как в плоть.

Knock, knock.

Тук, тук.

Робкий.

Несмелый.

Звук.

Стук.

Я еще здесь.

Я пытаюсь.

Я хочу.

Достучаться.

До небес.

Knocking on Heaven’s Door.

Я на пороге.

Гребаная дверь.

Откройте.

В моих ушах рыдает дождь. Пульс содрогается от яростных раскатов грома. И что-то горячее стекает по щекам. Вязкое. Влажное. Что-то такое странное.