Бездушный

Это наши цветы. И у меня появилась надежда, что это ремиссия. Что у нас есть шанс. Но через сутки она впала в кому, а еще через двое умерла... — выдыхаю, морщась, оттого что грудь сжимает в болезненном спазме. — Я усыпал этими чертовыми лилиями ее могилу. Даже не знаю, сколько их заказал. Даже не сотни цветов. Тысячи... — выдыхаю.

Пауза. Женщина молча встает, берет свою чашку кофе и неожиданно плескает остатками напитка на белое полотно, оставляя коричневые разводы и брызги. И как ни в чем не бывало садится в свое кресло.

Рассматриваю уже небелое полотно.

— Почему вы мне рассказали о вашей супруге именно этот эпизод? Вы же могли рассказать всё что угодно. Первую встречу, может, когда вы в нее влюбились, день свадьбы, о ее привычках и недостатках. Но вы рассказали именно мрачные факты. Почему вы не помните о ней хорошее или моменты, когда были с ней счастливы?

— В этом-то и проблема...

Не отрываю взгляда от картины, которую только что сам нарисовал на этом чистом полотне.

— Да, Роберт. Вот так выглядит ваша душа.

Киваю.

— Гораздо приятнее, когда она белая и ее можно заполнить более яркими красками. Подумайте над этим. До завтра.

***

— Вы снова хотите спросить меня, как прошли сутки?

— Рада, что мы начали друг друга понимать, — улыбается женщина.

— Почти весь вчерашний вечер я провел с сыном.

— И что же вы делали?

— Артем немного приболел. Я купил ему конструктор для сборки корабля. Он увлекается такими штуками. И мы весь вечер его собирали. Молча собирали.

— И что же вас так поразило?

— Мой сын долгое время не говорил.

— А может, он молчал, потому что ему было не о чем с вами говорить? Ему было нечего вам сказать. Я бы тоже не хотела говорить с человеком, который меня отвергает. Вчера вы уделили ему время. Отпустили себя, и он выдал вам правильную реакцию.

— Да, вынужден признать. Вы правы, — выдыхаю.