Сво(бо)дные

Переведя дух, я моюсь, нахожу большое мягкое полотенце, оборачиваю его вокруг своей груди и вижу, что оно едва прикрывает попу. Если приспущу, то оголю грудь. Приподниму — значит, оголю зад. Пожалуй, пить кофе в таком виде я не буду. Где-то по квартире раскиданы мои вещи. Надо быстро собрать их и одеться. И вообще мне лучше убраться отсюда и забыть произошедшее. Ни мама, ни Васька, ни Павел Георгиевич не должны ни о чем узнать. Думаю, Кристиан тоже не идиот и не станет кричать о том, что трахнул серую мышь. У него же вроде жена… или бывшая жена… Впрочем, какая мне разница, что там в его личной жизни! В своей бы разобраться…"

"Я тихонько выхожу из ванной и ежусь от нахлынувшей прохлады.

В нос заползает запах ароматного кофе. Перед глазами появляется образ чертовски сексуального Кристиана. По его бронзовой коже стекают капельки воды. Бедра обернуты полотенцем, скрывая его упругие ягодицы. Мышцы на сильных руках играют в свете дня. А он крутится на кухне, накрывая на стол… для меня…

Нет, это уже слишком.

Достаточно того, что он уже сделал. Мы из разных миров. У каждого из нас своя жизнь. И даже будь мы идеальной парой (господи, о чем я думаю?!), я не позволила бы себе такую вольность, как роман с ним. Как после такого маме в глаза смотреть?

Я взглядом нахожу свою футболку на полу коридора и признаю, что она отлично вписывается в роскошный интерьер квартиры… в виде половой тряпки. Вау! Очередное больное приземление!

— Конфетка, ты идешь? — доносится из кухни вполне довольный и гостеприимный голос Кристиана.

Конфетка… Не «Эй!», не «Оксанка», не «Дура», не «Моя баба», а КОНФЕТКА… НИМФА… Ему бы уже успокоиться: пушку разрядил, меня использовал. Пора бы переключиться на что-то другое и приглядывать себе девочку на вечер, а он продолжает ухаживать. Ладно, спишу это на воспитание Павла Георгиевича. Он с женщинами весьма обходителен. Вероятно, сына чему-то научил.

Я разворачиваюсь, чтобы сказать, что приду, как оденусь, но сталкиваюсь с бесшумно приблизившимся Кристианом. Он, хмыкнув, улыбается:

— Заблудилась?

— Ага… большая квартира, — пищу я, бегая по его накачанному торсу растерянным взглядом.

— Я бы нарисовал на полу указательные стрелки, но сам сегодня отсюда съеду, — говорит он и кивком манит меня на кухню. — Ты кофе с сахаром пьешь?

Я обхватываю плечи руками, боясь, что полотенце сползет, и плетусь на кухню. Кристиан следует позади, и я уверена, причмокивает, разглядывая мои ноги.

Да, я пью кофе с сахаром. Когда у меня есть сахар.