Плохие девочки не плачут. Книга 3

Там Дориан и стандартное вранье, там подготовка к ненавистной свадьбе, там покоится с миром мобильный телефон, на который фон Вейганд все никак не дозвонится, поскольку и не собирается звонить.

Хотелось французскую булочку и прогуляться по родному городку. От ежедневного общения с кучей разных людей уже тошнило, поэтому я сбежала даже от Маши и в гордом одиночестве отправилась на поиски так поднимающих настроение калорий.

— Слойку с ветчиной и сыром, — делаю заказ, не глядя на продавца. — Плюс капучино, все беру с собой.

— Лора? — словно разрядом тока.

Нервно веду плечами, отрываю взор от соблазнительного изобилия сдобы.

— Анна? — испытываю не самые приятные эмоции.

Девушка выглядит жутко: измотанной и усталой. Явно похудела, явно поражена встречей, явно недовольна собственной партией в булочном отделе.

— Как дела? — спрашивает между делом, пакуя заказ.

— Нормально, — оплачиваю покупку. — Как твои?

— Хорошо, — кивает с отсутствующим видом.

Обмениваемся бесцветными «пока», расходимся, будто в море корабли.

Что за фигня? Почему снова хреново на душе? Зачем опять ищу причину в себе?

Я не должна испытывать угрызений совести, не должна грузиться и страдать. Это не я предавала и продавала, шла на выгодные сделки. Это не я, наплевав на честность и порядочность, отринула всякие сомнения и позабыла о чистоте кармы.

Тогда… в чем проблема?

Наматываю круги по малолюдному парку, нарываясь на встречу с маньяком. Усаживаюсь на уединенную лавочку, расправляюсь с кофе и слойкой. Размышляю много и долго, но не прихожу к заветному консенсусу во встревоженном внутреннем мире.

Ноги сами несут обратно, на порог булочной, поджидать, пока закончится рабочая смена Анны. Пользуясь удачной возможностью, в ближайшем киоске отовариваюсь пачкой сигарет и зажигалкой. Стою, курю, пытаюсь упорядочить разбушевавшиеся мысли.

Фон Вейганд бы прибил за эту пагубную привычку. Но он слишком далеко, руки коротки, не дотянется.

Пытливым взглядом выхватываю знакомую фигурку.

— Анна, — окликаю, жестом намекаю подойти.

— Лора, — губы улыбаются, а в глазах нет и намека на радость.

— Наверное, надо начать сначала, — усмехаюсь, делаю затяжку.

— Как твои дела?

Отворачиваюсь, выдыхая дым в сторону.

— Ты в обиде? — осторожно прощупывает почву. — Зла на меня?

— Нет, — снова затягиваюсь, пробую вернуть баланс. — Если бы я злилась, то пожелала, чтобы сценарий твоей жизни написал Джордж Мартин.

— Тогда что? — правильно понимает мой настрой, печально заключает: — Не доверяешь.