28 сантиметров счастья

Расплачивайся давай.

— Ты офигел?! — я дергаю руку, — отпусти меня. Я хочу в туалет.

— Я на это уже не поведусь. Ты дебила, что ли, нашла? — он пытается притянуть меня к себе, но я сопротивляюсь изо всех сил. Фу, не хочу, чтобы он меня трогал. Мерзость.

— Дай свой номер телефона! Переведу тебе деньги на карту, — шиплю зло я, отталкивая парня. Но он вцепился в меня, как клещ.

— Наличкой. Гони наличку.

— У меня нет налички!

— Тогда собой расплачивайся. Ртом своим.

Я возмущенно открываю рот, чтобы закричать, как неожиданно кто-то дергает меня назад, схватив за плечо.

Меня словно теплом окутывают. И запахом сигарет… с вишней. Все, что я успеваю заметить — как Диму отшвыривают в сторону.

— Руки свои убрал, — звучит над ухом пугающий хрипловатый голос.

Парень врезается спиной в барную стойку, едва не падает, взмахнув руками и смотрит недоуменно на нас. Он этого не ожидал. Наверное, ему больно, но сейчас я чувствую торжество — хочется отомстить ему за мерзкие слова.

— Ты охренел, мужик?

— Еще слово — и я тебе в печень нож воткну, — смеется тот же пугающий голос.

Это не просто слова. Вряд ли бы я поверила таким угрозам, прозвучи они другим тоном, но у этого человека они вылетают так легко, так естественно… словно он не впервые вгоняет нож в человека.

Кажется и Дима это понимает. Он ретируется так быстро, смешиваясь с толпой, что я почти не успеваю заметить его побег. Был — и нет.

— Спасибо, — произношу я. Ладонь незнакомца проводит небрежно мне по ребрам. Вроде бы потрогал, а вроде и не неприятно.

Прикосновения Димы меня передергивали. А тут так — мазнул только. Словно и без лишних мыслей. Разворачиваюсь, чтобы взглянуть на своего спасителя и замираю.

— Цыпа. Ты бухая вхламину, — произносит мужчина, разглядывая мои глаза, — вызывай себе такси. А то тебя точно оприходуют где-нибудь в углу.

Я мотаю головой, отступая в другую сторону. Это один из тех, кто сидел за тем столиком. И перед кем я демонстративно облизывала сэндвич. Допрыгалась.

— Я в порядке, — отвечаю я и быстро ухожу в толпу.

В порядке ли я? Да ну, я соврала. Мне жарко и душно, настолько, что хочется сорвать с себя одежду, чтобы к коже прикоснулся холодный воздух. И напрягают касания других людей. Случайные, когда я прохожу мимо. Они бьют, словно наэлектризованным хлыстом по нервам. И оставляют напоследок шлейф чувств. Дьявол, я никогда больше не буду пить. У меня, похоже, непереносимость алкоголя.

Не выдержав, я отхожу в сторонку и прислоняюсь к стене. Все вокруг плывет.