Друг сына

– Ну ладно, хватит про аферы Волынского, чтоб ему так икалось и никак не разыкалось, чем все закончилось-то?

– Да ничем… – отводит взгляд Вера, – стрелка плавно переросла в вечер встречи выпускников морского училища.

Она морщится, снова отпивает.

А я вглядываюсь все внимательней. Не нравится мне это состояние Веры. Слишком хорошо ее знаю, чтоб взять и просто так поверить.

– Вер?

– Ну что, “Вер”? – не выдерживает она, – все! На этом все.

– А деньги? И вообще… Какого черта, Вер?

– Деньги… – задумчиво тянет она, – деньги – это теперь, типа, Вовочкина проблема, а не моя.

– А то, что ты там везде в документах, как лицо, материально отвестственное, фигурируешь?

– Ну… Официально все еще на мне. И бизнес Вовкин, и долги.

– Черт… – выдыхаю я, – то есть, вмешательство Леванского не помогло?

– А как оно может помочь? – пожимает плечами Вера, – исчезнет мое имя с официальных доков? Или из госреестра?

– Ну ведь все же понимают, что тебя подставили?

– Конечно, – фыркает Вера, – но это было ясно и до вмешательства Левана.

– Ну прости, Верунь… – каюсь я в очередной раз, – я просто подумала, что неправильно поняла тебя. И что дура дурой туда припрусь с полицией наперевес… Да и не приняли бы у меня заявление. Кто я такая? Что сказать? Что у меня подозрения?

– Ладно, Мир, – вздыхает Верка, – это я сама виновата. Ступила тогда, испугалась сильно. Знаешь, приехала же, думала, там Вовка будет, а там… Я как-то сразу и потерялась.

– Ты вообще не была похожа на потерянную! – горячо протестую я, – очень-очень все четко говорила. И спокойная такая. Это я, как дура, чуть ли не в обморок так падала."

"– Дорогая, у меня же работа такая, что стресс учишься переносить и не показывать, что стрессуешь, – вздыхает Вера, – одни квартальные чего стоят…

– И что теперь? – осторожно интересуюсь я, – по документам, я имею в виду? С тебя же не будут спрашивать? Или будут? Давай, я с Алиной, женой Леванского…

– Ой, только ты в это дело не лезь, – морщится с досадой Вера, – я и без того угрызениями совести мучаюсь, что тебя втянула.

– Но этот Свят… Он же не будет тебя прессовать? Да? Он же все понял?

– Ага, понял он… – снова отводит взгляд Вера, и я напрягаюсь еще больше.

Что-то нечисто с этим Святом!

Неужели, на Веру мою насел все-таки?

– Так, – решительно ставлю я бокал на стол, – надо в полицию.