Реанимация судьбы

– Илана Григорьевна… когда…

– Вчера вечером… меня утром в морг на опознание вызвали…

Я закрыла свободной рукой лицо, совершенно не заботясь о том, что смажу весь макияж – мне было не до того. Светка, бедная моя Светка…

– Наденька, как же это… – лилось из трубки, и у меня не было ответа на этот вопрос.

– Я… я приеду к вам завтра, можно? – срывающимся голосом попросила я.

– Приезжай, когда захочешь… а завтра похороны…

Я не сказала больше ничего – ну какие слова утешат мать, потерявшую единственную дочь? А говорить дежурные банальности было стыдно.

И стыдно было признать, что это из-за меня Светка лежит теперь в городском морге. Значит, старикан-ювелир оказался не так уж безобиден, за Светкой следили, надеясь, что она приведет ко мне. Наверное, догнали по дороге к поселку – там полно кустов, за которыми можно легко спрятаться и дождаться момента. Наверное, она ничего не сказала, раз я пока жива. И теперь я не могу сбежать, я должна найти того, кто это сделал, иначе не смогу спокойно спать до конца жизни.

На крыльце офисного здания, где располагалась редакция, я появилась за десять минут до назначенного срока. Постаралась встать так, чтобы выбегающие покурить бывшие коллеги не сразу обратили на меня внимание, хотя с этим цветом волос, конечно, не заметить меня было сложно. Мне пришлось перейти на удаленную работу сразу после смерти мамы, а до этого уйти с места журналиста на должность редактора после аварии, в которой погиб отец. Меня тогда словно по голове ударили, я начисто разучилась строить предложения из слов, а из предложений абзацы, потеряла способность внятно излагать мысли.

С чужими статьями проблем не было, но вот своего я больше не написала ни строки. Главный редактор меня просто пожалел и в память о прошлых заслугах предложил должность редактора, как потом предложил работать из дома, за что я была ему очень благодарна.

Черный «Мерседес» остановился у крыльца ровно в семнадцать сорок пять, и я поняла, что это за мной. Из машины вышел молодой человек в костюме и галстуке, оглянулся по сторонам, ища кого-то.

Его взгляд скользнул по мне, но равнодушно – явно он не идентифицировал меня как журналиста. Пришлось подойти самой:

– Добрый вечер. Вы, наверное, за мной.

Водитель смерил меня взглядом, еле сдержал улыбку:

– Если вы Краснова, то да.

– Краснова, – подтвердила я.

Тут уж он не выдержал:

– Оправдываете фамилию.

– Стараюсь соответствовать, – в тон ему подтвердила я и села в предупредительно открытую машину.