Запрет на любовь

Сам понимаешь…»

Леван: «Как тебя приняла семья матери?»

«Нормально»

Леван: «Жаль, что нельзя было забрать тебя к нам»

«Ты сам знаешь мнение отца на этот счёт»

Леван: «Не переживай, летом точно заберу (подмигивающий смайл)»

«Что бы это значило?»

Дурой прикидываюсь.

Леван: «Предложение буду делать, ты же помнишь»

И нет, он не шутит.

«Как сам?»

Леван: «Всё хорошо, но уже скучаю по тебе дико»

«И я (грустный смайл)»

— Записываем тему. Коэффициент увлажнения.

— Максимальный. Когда Ромасенко в классе, — демонстрирует свой пошлый юмор сын директрисы.

А эти идиоты и рады. Смеются.

Стадо баранов.

— Вы записали тему? Хватит паясничать, товарищи выпускники!

«У меня урок. Напишу тебе позже, хорошо?»

Леван:«Буду ждать, Тата»

Леван: «Не пропадай. Начинаю волноваться, когда ты долго не выходишь на связь»

Блокирую экран, поднимаю с пола тетрадь, учебник и ручку. Смотрю на доску.

Как так случилось, что я со всеми этими событиями забыла позвонить ему?

Поясню.

Леван Горозия — мой жених. Он тоже грузин. Ему двадцать один и он учится в Высшей школе бизнеса МГУ.

Хочу ли я замуж?

Не знаю. Но если и выходить, то, пожалуй, да. За Горозию.

Мы знаем друг друга с детства. Долго дружим. И существуем, как пара, уже год. Леван — серьёзный, умный и амбициозный парень. Я ему доверяю. Он меня уважает и бережёт. Отец его обожает. Родня Горозии давно уже считает меня своей.

Что ещё нужно для хорошего союза?

Мне на стол прилетает бумажный шарик.

Разворачиваю, читаю.

Растягиваю губы в улыбке и поднимаю взгляд на Ромасенко.

Он всё никак не угомонится. Всерьёз решил меня запугивать.

Ну ладно, одиннадцатый А. Война, значит, война…

Глава 11

Марсель

— Сонь, это чё за бомжацкий вариант? — смеюсь, глядя на младшую, старательно выкладывающую микроскопические порции икры в тарталетки. — Побольше клади.

— Отстань, я сама знаю, сколько надо, — недовольно бубнит мелкий гном.

— Зайчик, этого и правда мало, смело набирай ложку для каждой, — оценив результат, просит старшая. — Да, вот так. Ты умница!

— Э-эй! Не воруй! — умница по обыкновению грозит мне кулаком, когда я тырю и закидываю в рот ту самую тарталетку, за которую её похвалили.

— Марсель, помоги достать утку.

— Ты уверена, что она пропеклась? — тянусь ко второму шедевру, но получаю по пальцам от злобного поварёнка.

— Ай.

— Да, я уверена. Тащи быстрей сюда свою задницу.