Третий не лишний

Пока идут гудки, просовываю голову в горловину футболки и залезаю в джинсы. Потом, надев часы, вынимаю из шкафа толстовку.

– Говори, – раздается в динамике его недовольный голос.

– И тебе доброе утро. Встретиться надо. Ты где?

– В зал еду.

– Неожиданно, – не удерживаюсь от сарказма.

Мы с ним, собственно говоря, в зале и познакомились. Только последний год он дорогу туда забыл, предпочитая тусоваться в своем баре, курить кальян, бухать и светить писюшкой Крис налево и направо."

"– Что хотел?

– Поп*здеть надо.

– Передумал на счет бара? – отзывается насмешливо, – посчитал возможную выгоду? Я ж тебе говорил…

– В течение часа там будешь? Я подъеду.

– Подъезжай, – отвечает повеселевшим голосом.

Скидываю спортивную сумку и спускаюсь в подземный гараж. До клуба доезжаю за сорок минут, что для Москвы сказочное везение. Наверное, бл*дь, сегодня мой день.

Засекаю на стоянке его тачку и, облегченно выдохнув, быстро переодеваюсь и иду в зал единоборств. Наверняка, там прыгает вокруг груши.

Так и есть. Только не скачет, а, обняв снаряд одной рукой, скалится местной фитоняшке.

Та, выкатив сиськи вперед со смехом ему что-то щебечет, но замечает меня и, буркнув приветствие, мгновенно ретируется.

– Здорово, – протягивает Бурковский руку, – о чем пи*деть будем?

– Да, успеем… Пойдем, разомнемся, – киваю в сторону ринга, – если не ссышь.

Едко хмыкнув, он снимает с плеча перчатки и разворачивается ко мне спиной. Я иду следом, на ходу пакуя свои руки тоже.

Здороваюсь с парнями, поднимаюсь вслед за Тёмычем на ринг и встаю в стойку.

– Сто лет не махались, – смеется он, – вспомним старые добрые времена?

– Ага.

Замахиваюсь левой и наношу удар тыльной стороной перчатки прямо по ухмыляющейся роже. Бурковский, не ожидавший такого, отлетает на канаты, но быстро собравшись, возвращается в стойку.

Веселье и пренебрежительная насмешка моментально трансформируются в ярость. В глазах мелькает догадка.

Удерживая мой взгляд, медленно движется назад и, упираясь в канаты, использует их пружинящий эффект и бросается на меня, целясь правой в живот.

Отбиваю легко, встречая его хуком в челюсть. Тот валится на спину, переворачивается на бок и скручивается в ракушку.

– Фил… подожди, – обращается кто-то со стороны, но на ринг залезть не рискует.

Кровь бьет в виски и застилает глаза. В венах бешеная дурь кипит. В данный момент я убить его готов.

– Вставай, бля…

Поворачивает ко мне голову, изо рта кровь бежит. В глазах жгучая ненависть и осознание.

– Вставай!

– Ты че?..