И буду век ему верна?

Вадим мил и ласков, о вчерашнем происшествии не заговаривает. Мы остаемся ночевать, к вечеру возвращаемся. Я брожу по гостиной, не находя себя места.

Следующие три дня я встаю очень рано, пока Вадим еще спит. Готовлю, поднимаюсь на второй этаж и сижу там до возвращения мужа с работы.

Точно по молчаливому уговору, по вечерам Стас из своей комнаты не показывается. Мы, как боксеры, сидим по разным углам ринга, готовые сойтись по сигналу в последнем раунде. На четвертый день я мучаюсь головной болью, приходится спуститься вниз за таблетками.

– Привет, – говорит он.

– Привет. Есть будешь?

– Неплохо бы.

Мы сидим за столом напротив друг друга. Мне хочется спросить, где Стас. Я пью чай и разглядываю стену напротив.

– Тебе никуда не надо? – спрашивает Сергей. – Задолбался здесь сидеть.

– Поехали на речку, – киваю я.

Возвращаемся часов в восемь. Неподалеку от дома я вижу машину Стаса, Серега притормаживает, тоже заметив «БМВ». Через мгновение появляется Стас, выходит из кафе под руку с длинноногой девицей в короткой юбке.

– Это его подруга? – слышу я свой голос."

"– Должно быть, шлюха, – отвечает Сергей. – Хотя, может, и подруга.

Я боюсь повернуть голову, боюсь увидеть Стаса. Мысль о том, что через несколько минут я окажусь в доме, где меня ждет муж, просто невыносима.

– Прокатимся по городу, – предлагаю я.

Сергей пожимает плечами. Мы бесцельно кружим по улицам. Звонит Вадим, я скороговоркой сообщаю, что вернусь позднее.

– Можно, я сяду за руль? – прошу я. Мы с Серегой меняемся местами. Машина стрелой летит по городу.

– Куда ты так несешься? – ворчит Сергей.

Еще через несколько минут я понимаю, что моя жизнь вступила в какую-то черную фазу: не жизнь, а пьеса абсурда. Мы выезжаем на объездную, впереди крутой поворот, я сбрасываю скорость до шестидесяти километров. До сих пор не могу понять, откуда он взялся.

– Твою мать! – орет Серега, я вижу в зеркало тело человека на обочине. – Сматываемся, пока никто не видел! – Лицо у Сереги бледное, руки дрожат. Должно быть, я выгляжу не лучше. – Какого хрена ты тормозишь?

– Мы не можем уехать, – твердо говорю я.

– Спятила? Сматываемся. – Я сдаю назад, Серега перехватывает мою руку.