Его звезда

Дома у себя я всегда сижу во главе стола, привычка сыграла против меня.

— Я могу пересесть, но разве это что-то изменит? — склоняю голову набок, наблюдая, как Стелла идет к своему месту, которое оказывается по левую руку.

Умытая, без косметики, со стянутым на голове простым хвостом, в домашнем вельветовом костюме — она выглядит сущим ребенком. Вздыхаю, и мне предстоит этого ребенка куда-то определить.

— Это значит не сон, — потерянно, горько, обиженно произносит Стелла. Смотрит на свою пустую тарелку, вздрагивает, когда появляется Галина Ивановна.

Женщина, поставив передо мною тарелку с омлетом с беконом и зеленью, подходит к девушке и обнимает. Та доверчиво к ней прижимается, словно ищет в знакомом человеке укрытие от реальности. Поднимает на меня свои бездонные голубые глаза, чуть больше секунды мы смотрим друг на друга. Красивые глаза, в них можно утонуть, залечь на дно, без желания подняться на поверхность. Кажется, я только сейчас стал понимать, почему Булата клинит как ненормального на этой девчонке.

— Дядя Шахид?

— Он тоже.

— Сочувствую.

Смерть дядя Шахида для меня большая потеря, я его считал своим отцом, он был моим наставников в бизнесе, когда совсем «зеленый», едва получив диплом, оказался у руля семейного дела. По-хорошему, именно он должен был встать на руководящую должность после смерти моего отца, но традиция передавать полномочия старшему сыну в нашей семье соблюдалась из поколения в поколение.

— Надо поесть, девочка, — Галина Ивановна, заботливо намазывает тост мягким сыром, кладет его на тарелку.

 — Я принесу твою любимую кашку с фруктами.

Не смотрю на Стеллу, но чувствую ее взгляд на себе, когда нас оставляют одних. Выборочно ковыряюсь в тарелке, у меня уже иммунитет на пристальные женские взгляды, ибо дома я под прицелом нескольких женских глаз, так что эта малышка меня совсем не смущает.

— По тебе не скажешь, что трагедия коснулась тебя, — ее голос хрипит, простужен что ли. Поднимаю глаза, внимательно смотрю на бледное лицо Стеллы, подмечая ее попытку держаться хладнокровно рядом со мною.

— Это только кажется, — спокойно отвечаю, отправляя в рот кусочек омлета.

— Что мне теперь делать?

— В смысле?

— Похороны…Бизнес. Я сейчас чувствую себя на перепутье.

— Похоронами я займусь, по поводу бизнеса, думаю твой отец кого-то имеет ввиду.

— Моего отца нет. Кого он может иметь? — резко отвечает Стелла, зло на меня смотря из-под густых ресниц.

— Всегда есть зам, который в курсе всех дел.