Босс моего бывшего

Честное слово, стараюсь изо всех сил! Но Дима появляется на пороге, и хочется только одного: броситься на шею, вдыхать запах кожи… Целовать, как в последний раз, чувствовать каждой клеткой тела.

Поклонский действует на мой организм, подобно афродизиаку.  Манит меня, туманит голову, вводит в транс. Жуткая одержимость, с которой сложно бороться.

Когда утка готова, я выкладываю её на блюдо, рядом ставлю миску с салатом, в холодильнике ждёт своего часа чизкейк. Скатерть, тарелки, столовые приборы, графин с любимой цитрусовой водой и бутылка вина…

Всё это выглядит, как романтический ужин двух влюблённых, только мы совсем другие.

Одержимые, страстные, способные заниматься сексом до утра. Только не влюблённые… или?

Впервые мне в голову приходит мысль, что между нами с Поклонским нечто большее, чем первобытное желание обладать друг другом. Что-то на уровне душ и тонких сфер. Да ну, глупости. Всё не так!

А если всё-таки? Хм…

За окном разворачивается настоящая буря, и я поглядываю на часы.

Большая стрелка движется к двенадцати, но Димы всё нет. Остыла утка, заветрился салат, а цитрусовой воды из графина я выпила больше, чем планировала.

Поклонский обещал заехать вечером. Но разве половина двенадцатого – всё ещё вечер? Или уже ночь?

Вскоре глаза слипаются, я бессовестно клюю носом, устав от перипетий этого дня. Окончательно понимаю: Дима не приедет. Не хочет или не может? Неважно. Может, решил не ехать никуда в такую погоду.

Нужно идти спать. Надо забыть, что я решила его ждать.

Вдруг поверила… но, господи, как сегодня он мне нужен. Необходим. Хотя бы для того, чтобы не помнить злые слова Лёни.

Или сам по себе нужен? Такой, как он есть, со всеми потрохами, пусть и женатый по уши?

Ладно, Поклонский, чёрт с тобой. Живи свою жизнь, со мной не связанную. А я пошла спать.

Глава 34 Дмитрий

Покидав минимум вещей в спортивную сумку, Стас собирается в командировку. Билет на самолёт до самого южного филиала удалось взять по большому блату, и даже с ним Рыльскому придётся лететь, трясясь в кукурузнике, подпрыгивая на воздушных кочках.

Ничего не поделать, бархатный сезон.

– Не рассыплюсь, – заявляет, когда других вариантов просто не остаётся.

– Я в тебе ни капельки не сомневаюсь. Вон, какую ряху наел.

Стас хлопает себя по впалым щекам, но отвлекается на телефонный разговор, даёт краткие распоряжения собеседнику, внимательно слушает ответ, а на лице написана здоровая злость.