(Не) мой папа

Глава 21

Женечка— Дай нам пять минут.

Тридцать первое декабря. Новый год. Стол накрыт, елка горит праздничными огнями, часть подарков уже подарена, другая дожидается своего часа в укромном месте. Самое время раскрыть все карты и покончить с недомолвками. Мы все это заслужили.

— Я ей скажу. Сама, — прикасаюсь к его напряженной руке, — пожалуйста.

Сама скрыла от нее правду, самой и выкручиваться.

Орлова плющит, но он все-таки соглашается. Понимает, что я — мать, что лучше знаю свою девочку, лучше знаю, как сказать, чтобы не напугать правдой.

Кивает мне и идет в комнату, где дети устроили пикник под новогодней ёлкой.

— Мариш, тебя мама зовет, — слышу его голос и не могу удержаться на ногах.

Опускаюсь на край стула, прижимаю ладонь к груди, где за ребрами бешено бьется сердце. Потом доносится топот маленьких ножек, и ко мне влетает довольная, счастливая дочка. Кудряшки задорно топорщатся, на румяных щеках шоколад.

— Мама, — бросается ко мне на шею со звонким смехом.

Девочка моя ласковая.

— Как там у вас дела? — глажу ее по спинке, собираюсь духом, чтобы сказать главное.

— У Сережи в шоколадном яйце самолетик, а у меня маленькая куколка… только я ее уже потеряла, — виновато шмыгает носом.

— Ничего. Потом найдем, — сглатываю ком, стоящий поперек горла, — а как тебе кукла, которую подарил Денис?

Намеренно убираю слово «дядя».

— Она такая красивая, — умиленно складывает ладошки на груди, — я буду играть с ней каждый день.

— Ты спасибо сказала?

— Да.

— А он?

— Он меня обнял. Крепко-крепко.

Сглотнуть не могу. Горло перехватывает колючим спазмом. Кое-как прокашливаюсь, глотаю внезапно подкатившие слезы.

— Он нравится тебе?

— Очень. Я бы хотела, чтобы он в гости каждый день приходил. Мы бы играли. В парк бы все вместе ходили.

Она всегда с завистью поглядывала на полные семьи, которые дружно проводят выходные на природе.

— Мариш, — начинаю говорить, и снова нет слов. Мнусь, как слабачка, — понимаешь, дядя Денис… он на самом деле…

Дочь смотрит на меня.

— Он на самом деле не просто дядя.

Ну что за бред?

— Волшебный дядя? — шёпотом спрашивает она.

Очень волшебный. Просто сказочный.

— Мариш, это твой папа.

Ну вот и все. Сказала…

Она хмурится. Морщит свой маленький хорошенький носик, но ничего не говорит. Я буквально слышу, как у нее в голове скрипят шестеренки, пытаясь переварить полученную информацию. Бедная моя малышка.