Забудь обо мне

Поворачиваю голову на его горячее дыхание.

Вслепую нахожу губы, прижимаюсь, просто плотно губами к губам.

Это реально?

Что происходит в моей голове?

— Зай, хватит от меня бегать, — хрипло говорит Миллер.

— Звучит как капитуляция, — не могу устоять, чтобы не «врубить» иронию.

Так безопаснее, кажется.

Но кого я обманываю? Какая безопасность? Что нужно сделать с головой, чтобы назвать случившееся — случайностью? Как нужно повернуть земную ось, чтобы случившееся не было сексом с женатым мужчиной, который никогда не уйдет от жены, и для которого все это — лишь первый шаг к победе над одной строптивой малолеткой?

— Ты опять думаешь какую-то херню, Заяц.

— Вы, Бармаглотище, не можете этого знать, если только не прилетели из другой галактики и не обладаете даром телепатии.

Он смеется низким грудным смехом.

Я непроизвольно улыбаюсь в ответ.

— После того, как ты мне подрочила, Зай, «выканье» — так себе защита.

— Другой нет. Есть хотите?

— Ага, — чувствую улыбку где-то в районе своей шеи.

Щетина приятно царапает кожу.

Совсем не так, как у Андрея.

Сейчас это грубо, даже немного больно и наверняка с непривычки на коже могут остаться следы.

Но мне почему-то очень нравится именно эта грубость.

Хочется проснуться утром и увидеть тонкие полоски царапин.

Провести по ним пальцами.

Забыться?"

"Я отодвигаюсь так быстро, что едва могу удержатся на ногах, и, если бы не Марк, притягивающий меня обратно своей здоровенной рукой, я бы точно упала плашмя.

— Это ничего не… — пытаюсь восстановить картину мира, в котором у меня все хорошо и под контролем.

— Замолчи, Зай — предупреждающе зыркает Бармаглот.

Берет меня за руку и тянет в ванну.

Ставит, как фарфоровую куколку. Мочит полотенце, вытирает живот.

Хмуро осматривает мой крохотный совмещенный санузел.

— Я сниму тебе нормальную квартиру.

— Нет! — громко возмущаюсь я.

Не для того пытаюсь жить своим умом и своими средствами, чтобы вдруг получать такие «подарки судьбы».

— А я не спрашиваю, Заяц. — Бармаглот бросает полотенце в стиральную машину.

Черт.



Глава сорок вторая: Сумасшедшая

Какой-то части меня очень хочется еще раз отключить голову и позволить этому мужчине вести меня, ограждая от всего. С Бармаглотом иначе не получится: у него свои правила — и мне придется играть по ним, потому что ему сорок, он взрослый и абсолютно доминантный альфа — господи, откуда в моей голове эти термины?! — и не малолетней соплячке навязывать ему свои правила.