Трое

Что мне делать? Не открывать? Сделать вид, что меня нет дома? Детский поступок. Мне как минимум нужно узнать о причинах — возможно, у него что-то срочное.

Я быстро поправляю волосы, с досадой осознавая, что выгляжу не лучшим образом: с небрежным пучком на голове, в домашних шаровары и футболке Мирона. Злюсь на себя за то, что вообще об этом думаю, и резким движением поворачиваю замок.

— Привет, — выпаливаю еще до того, как дверь успевает полностью открыться. Стискиваю ручку и застываю, глядя на неожиданного гостя.

— Привет, — негромко произносит Руслан и без приглашения переступает порог.

Запах его парфюма вторгается в прихожую, я машинально отступаю в сторону, костями ощущая вибрацию сердечного ритма. Он снова покушается на границы, а я не могу найти способ достойно ему противостоять. Для этого него слишком подавляющая энергетика, я слишком много о нем думала и слишком плохо умею огрызаться.

— Мирона нет дома, — говорю, сосредоточившись на файле, который Руслан держит в руках. — Ты что-то хотел ему передать?

Он переводит взгляд на бумаги, словно только что о них вспомнил, и небрежным движением опускает их на комод, отчего фигурка деревянного слоника заваливается на бок.

— Давние бумаги. Появилось время их завезти.

Я киваю и, убрав руку за спину, до хруста сплетаю пальцы. Сейчас мы не в просторном вестибюле караоке-бара и не в его машине. Мы в прихожей, за закрытой дверью, и у нас был секс.

— Сделаешь мне кофе, — звучит не вопросом, а утверждением.

Глаза Руслана ни на секунду не покидают мое лицо, делая отказ невозможным, и я киваю еще до того, как успеваю подумать.

— Ты ведь пьешь черный? — уточняю, пока бездумно один за другим распахиваю ящики шкафов. Волнение от его близости убивает любую последовательную мысль, и мне приходится напоминать себе о том, какова моя изначальная цель. Я делаю ему кофе.

"Даже стоя спиной, я чувствую на себе внимание Руслана, словно вижу нас двоих глазами третьих лиц. Как он сидит на барном стуле, как его взгляд очерчивает мою поясницу, спускается ниже к икрам и босым ступням. Шум кофемолки перебивает звуки моих мыслей, я чувствую себя неуютно, лишившись скромного оружия в своем и без того небогатом защитном арсенале: слуха.