Сво(бо)дные

Мне от бабушки достался небольшой участок в поселке неподалеку. И…

— Погоди, — перебиваю я ее, а отец сдвигает грозно брови, — участок в чьей собственности?

— Что? — теряется Светлана, а потом до нее, видимо, доходит: — А… он принадлежит мне."

"Я приподнимаю в ответ бровь. Мир надо мной, видимо, реально угорает. Она хочет забабахать домик на деньги отца. Ну вот и здравствуйте, первые ласточки пиздеца.

— Ясно, — я барабаню пальцами по столу, рассматривая довольное лицо будущей мачехи. — Брачный договор уже составили?

— Что?.

..

— Кристиан!

— Не ори, — морщусь я, бросив взгляд в сторону отца. — Всякое в жизни бывает. Просто интересуюсь.

— Мы доверяем друг другу, — краснеет Светлана, а я снова мысленно ржу. Не сомневаюсь даже. — Ты удивлялся, почему мы сдаем квартиру твоего отца — так с нее денег больше выручить можно… — она вздыхает. — Хотя, я поначалу предлагала просто вместе подкопить…

— Свет, ну что за глупости, — морщится отец. — Пока мы тут копим, жилье простаивать будет?

Чума.

Я смотрю, как они мило воркуют, и удивляюсь, какого черта эта женщина еще не воспламенилась от моего взгляда, рассыпавшись пеплом. Перед глазами появляются губы карамельки, шепчущие «извращенец». Интересно, она такая же прошаренная, как ее мать? Наверняка. Представляю, как они обе ржут над нами-идиотами, уже прикидывая, как поделить деньги, и меня охватывает блядская ярость.

Я не люблю унижать женщин, но таких, которых вечно выбирает отец — с удовольствием.

— …а мебель в дом престарелых…

— Чего, блядь? — вырывается у меня и я ловлю возмущенный взгляд отца.

Мне похер. Я в шоке. — Куда мебель?!

— В дом престарелых, Кристиан… — осторожно произносит Светлана. — Твой папа так решил… старая корпусная мебель… мы уже заказали рабочих.

— Отменяйте, — произношу я, — я сам вывезу, куда надо. И сам решу, что с ней делать.

— Боже, — вздыхает отец, — если ты успокоишься — хорошо, вывози сам. Один? А справишься?

— Найду кого-нибудь.

— Смотри сам… — отец пожимает плечами и снова поворачивается к Светлане, улыбаясь.

— Телевизор, кстати, я думаю, сюда лучше привезти. Слишком жирно для жильцов…

— Так, ладно, я домой, — поднимаюсь я из-за стола, не желая дальше слушать, как отец проебывает очередное нажитое имущество. Я на хер все оттуда завтра вывезу. И спрячу. Затрахало. Пусть хоть в челюсть мне пропишет — потом только спасибо скажет.

— Так рано? — удивляется Светлана, а я пожимаю плечами.

— Да. Спать охота.