Плохие девочки не плачут. Книга 3

Соль и металл сливаются на израненном языке. Багряная пелена опускается на глаза, увлекает в ночь.

Ты и есть мой подвал.

Я в тебе замурована.

Похоронена.

Погребена.

Заживо.

Он берет меня за руку. Обманчиво нежно, едва касаясь. Надевает что-то на палец.

А я вижу, как его огромная ладонь накрывает мою. Там. На могиле. Как он вдавливает меня в гранит, вбивается до предела. Как вгоняет возбужденный орган внутрь, будто не слышит жуткого хруста ребер.

— Я хочу, чтобы ты стала моей женой, — ровно говорит фон Вейганд.

— Что? — вопрос вырывается невольно.

Фрагмент разговора потерян. Явно. Память играет со мной злую шутку.

Я все-таки тронулась умом. Да и как тут не тронуться?

А может, я просто ослышалась?

— Не понимаю, — нервно усмехаюсь.

— Я буду ждать, — продолжает спокойным тоном. — Я дам тебе столько времени, сколько потребуется.

Электрический разряд.

Раз за разом.

Он издевается?

Я отстраняюсь от него. Разрываю контакт, вырываю свою ладонь из его руки. Хочу потереть взмокшие виски, унять резко вспыхнувшую головную боль.

"Пульс гремит.

Но я замираю. Застываю. Я не в силах шелохнуться. Не моргая, взираю на безымянный палец. Обращаюсь в камень.

Блеск ослепляет. Режет глаза.

Сколько здесь карат? Не нужно быть специалистом, чтобы понять. Это бриллиант. Настоящий бриллиант. Безупречный. Чистейший. Искристый.

— Ты… — сглатываю. — Ты делаешь мне предложение?

От кольца веет таким холодом, что жилы стынут. Металл не вбирает тепло. Наоборот, сковывает арктическим льдом.

— Да, — следует простой ответ.

— Т-ты… — осекаюсь, медлю и все же выпаливаю на одном дыхании: — Тебе не кажется, что сейчас не лучший момент?

— Ты можешь выбрать любую дату, — произносит невозмутимо.

Фон Вейганд разворачивается и покидает комнату прежде, чем я успеваю открыть рот и произнести осмысленную фразу. Оставляет наедине с панической атакой. Погружает в лихорадочную дрожь.

Никогда. Боже мой. Никогда.

Такая дата тебя устроит?

***

Он приходит на следующий день, приносит огромный телевизор, настраивает.

Я напрягаюсь.

Обращаюсь в комок оголенных нервов.

Я ожидаю чего угодно, кроме того, что следует дальше.

До боли знакомая заставка. Яркие кадры, сочные сцены. Мелодия, которая находит отклик моментально. Пробирает до слез. До мурашек под кожей.

— Это что? — спрашиваю тихо. — Это правда?

Фон Вейганд подает мне пульт. Довольно крупный. Сенсорный.