Отдана за долги

Придумываю на ходу что-то про сложный зачёт в университете и дополнительные занятия спортом.

Главное, что операция проведена и жизни мамы теперь ничего не угрожает. Это самое главное. Остальное — переживу. Зарою где-то глубоко в себе.

Он же сам отпустил меня. Дал шанс уйти. Значит, все. Кошмар закончен.

Мне надо жить дальше. Возвращаться домой. В обычную жизнь. Без унижения и насилия.

Как там отец? Может быть, он знает, кто дал деньги на операцию?

Выхожу на крыльцо и закрываю глаза, подставляя лицо лёгкому ветерку.

И на мгновение мне кажется, что все произошедшее в эти дни — всего лишь ночной кошмар. Сон. Ведь так не должно быть. Не в наши дни."

"Но стоит подумать об этом и память прорезают яркие вспышки: жёсткий захват холодных пальцев на шее, трение железа о запястья и боль. Резкая боль внизу живота. Которую, мне кажется, я ощущаю даже сейчас.

Сильнее зажмуриваю глаза, хотя понимаю, что надо наоборот открыть их, чтобы прогнать этот морок воспоминаний.

И помогает мне в этом звук рядом останавливающейся машина.

— Садись, поехали дальше.

— Вы что? Ждали меня? — спрашиваю. — Зачем?

— Много времени у меня, — улыбается он. — И давно не подрабатывал водилой.

— Но мне нечем Вам заплатить. У меня только на метро хватит.

— Хорошая шутка. Садись, Милана. Я довезу быстрее и дешевле, чем метро.

Он улыбается очень открыто. К тому же по дороге в больницу он не доставал меня расспросами и мне очень хочется побыстрее попасть домой.

Поэтому сажусь опять на заднее сиденье и говорю адрес.

Практически всю дорогу Ренат обсуждает что-то по телефону, изредка бросая на меня взгляд в зеркало заднего вида.

Когда мы подъезжаем к моему дому, Ренат поворачивается и говорит:

— Приехали!

— Спасибо.

— Передать что-нибудь Дамиру? — он смотрит на меня из-под темных очков.

У меня внутри сразу же все съеживается от одного упоминания этого имени. И память предательски выбрасывает перед глазами картины последних дней.

Хватаюсь за ручку двери.

— Нет! — чуть ли не кричу и пулей выскакиваю из машины.

Забегаю в подъезд и спиной прислоняюсь к холодной стене. Кажется, что каждый удар сердца проникает в свежую штукатурку и разносится по этажам.

Чтобы хоть как-то успокоиться, поднимаюсь домой по лестнице, а не на лифте. Перед дверью встаю и перевожу дыхание. Шарю в сумке, но ключей нет. Неужели забыла? Звоню. Тишина. Ещё раз. А вдруг что-то случилось с отцом.