Лорд Системы 9

На этот раз я и не думаю блокировать, активно помогая себе телекинезом, отклоняя удары перед самым их завершением.

— Мой Лорд! — кричит один из моих гвардейцев, и я оборачиваюсь в сторону крика.

Туда, откуда на меня летит остриё копья.

Миг, и я припадаю к земле, уклоняясь от смертельного выпада.

— Защитить Лорда! — звучат приказы среди гвардии.

— Займитесь сначала остальными! — приказываю я гвардейцам. Мой бой ещё далёк от завершения.

Краем глаза замечаю лежащих на земле двух солдат. Не истлевают в свете, значит, ещё живы.

Похоже, противник для них оказывается слишком силён.

— Зря вы прибыли во Тьму, Лорд Спарты, — грозно произносит второй кочевник.

Замечаю, что его гребень вблизи несколько отличается от остальных. Среди чёрного волоса мелькает золотой?

Мы решили вести светские беседы? Довольно глупо, но, возможно, полезно. Вдруг в горячке боя, или пытаясь меня оскорбить, он выдаст что-то интересное?

Благодаря этому мой враг ещё немного поживёт.

— С кем имею честь? — ухмыляюсь я,

— Меня зовут Кремень, — рычит тот.

Мне только кажется, или эти имена мне что-то напоминают?

— Шурик, — отвечаю. — Лорд Шурик.

— Тьма станет твоей могилой, Лорд, — перехватывает покрепче свой топор Кремень, — Как и для всех, кого ты с собой привёл сегодня.

— Ты будешь молить меня о пощаде, — заявляет мужик с разбитой физиономией, который остаётся для меня безымянным.

Бросок, и лезвие сапёрной лопатки сносит ему башку.

Усиленное магией и благодаря ей же направленное без промаха.

Нехрен ходить без шлема. Какого бы он не был уровня, криты никто не отменял.

Вокруг моего оппонента уже стоят трое моих гвардейцев. Где же четвёртый?

Вижу горку лута, парень не дожил до нашей победы.

Печально, и значит, для экспериментов больше нет времени. Плохо, что я потратил много сил, прикрывая атакующих всадников от стрел. Теперь остаётся только точечное воздействие, какое я уже провернул с предыдущим бойцом.

Или проще…

Не зря я замечаю среди обороняющихся фигуру степняка со знакомой чёрной бородой.

Который задумчиво стоит в сторонке, словно просто проходил мимо и решил поглядеть на забавный эпизод.

— Боба, — говорю, — твой выход.

Щёлк!

Стрела из арбалета бьёт прямо под козырёк шлема.

Булыжник, или как там его по имени, хватается за лицо. Похоже, стрелы у наших убийц обладают какими-то дополнительными эффектами.

Что-то вроде кислоты, наверное. Вон, как воет.

Тут же в степняка вонзается несколько копий.