Боюсь тебя любить

Игнорирую Сонькины звонки. Не до нее. Ни до кого.

Внутри пусто. Темно и пусто.

Когда в дверь звонят, медленно поворачиваю голову в сторону прихожей.

Может быть, это Ваня? Да, это точно он.

Он жив, я это чувствую.

Поворачиваю ключ, хватаю ртом воздух и дергаю ручку на себя.

– Серёжа…

– Собирайся, поехали.

– Куда?

51

Тата

– Вы, главное, успокойтесь. Такое бывает. Произошла путаница в документах. Токман жив. Да, состояние оставляет желать лучшего, пока он так и не пришел в себя…

– Может быть, нужны деньги, какое-то лечение?

– Девушка, это военный госпиталь.

Врач смеряет меня взглядом, кивает Серому и уходит.

Опускаюсь на стул, до сих пор чувствуя дрожь в коленях. Когда брат сказал мне, что Ваня жив, у меня словно открылось второе дыхание.

С души свалился настолько неподъемный груз… но тело еще не отошло. Я мучаюсь побочкой своих страхов.

– Ты как?

Ладонь Серёжи ложится на мое плечо.

– Нормально. Пить хочется.

– Принесу тебе воды.

– Спасибо, – улыбаюсь краешком губ, нет, выдавливаю из себя эту неловкую эмоцию.

Как только Серёжа уходит, становится неуютно. Так страшно, а что, если Ваня не придет в себя?!

– Явилась? – скрипучий и такой озлобленный голос Веры Антоновны врывается в мое сознание ураганом.

Поджимаю пальчики на ногах и никак не могу поднять голову. Взглянуть ей в глаза. Стыдно.

– Это ты! Ты во всем виновата! – она кричит так громко, что хочется закрыть уши ладонями, спрятаться. – Если б только тебя не было в его жизни… Ты все испортила.

Она продолжает оскорблять меня, переходя на куда более крепкие слова."

"Выпрямляюсь и, как только я это делаю, получаю хлесткую пощечину. Она бьет наотмашь.

Прикладываю ладонь к щеке, чувствуя во рту привкус крови.

– Пошла отсюда вон. Слышишь меня! Пошла вон.

Серёга, вернувшийся с бутылкой минералки, оттаскивает меня в сторону.

– Что, за сестру заступаешься? А что она натворила, видел? Сколько у входа журналюг? Они все здесь по ее душу! Весь этот цирк из-за нее.

– Выбирайте слова, – брат цедит сквозь зубы.

– Не надо, Серёжа, – крепко сжимаю его руку, – не надо. Она права. Я пойду умоюсь, – шепчу и бреду по коридору.

Долго смотрю на себя в зеркало. Убираю отросшие почти до плеч волосы наверх, закручиваю их в тугой узел и ополаскиваю лицо ледяной водой.

Вот бы помогло… умылся – и стало легче. Но не станет. Никогда уже не станет. Атмосфера здесь накаляется с каждой прожитой секундой.