50 и один шаг назад

Моё сердце настолько болит, что я хочу разорвать грудную клетку и выбросить его, растоптать… что-то… кто-то… прошу.

– Мисс, мы на месте, – из моего всхлипывающего состояния меня выводит мужчина, и я киваю, выбираясь из машины.

Мои ноги дрожат, вот-вот и я упаду, но иду к зданию. Давай, Мишель, давай, ты же сильная… должна быть сильной. Давай, ты сможешь.

И я иду, проходя уже знакомую охрану, видя плачущую сестру и спокойную мать.

– Наконец-то, хоть ты скажи ей, – ко мне полетает Тейра и толкает меня в маму, раздражённо вздыхающую и с укором смотря на сестру.

– Что… как это случилось? – Сдавленно спрашиваю я.

– Мы не знаем, и она не хочет говорить с доктором! Она не хочет! Ты-то скажи ей, что это надо! – Тейра вытирает покрасневший нос, а затем уже удивлённо осматривает меня.

– А с тобой что? Миша, ты ранена? – Она подходит ко мне, дотрагиваясь до моего носа, и я вижу на её руках кровь.

– Упала, – медленно отвечаю я.

– Но у тебя нос разбит и губа…

– Миссис Пейн, мисс Пейн, мисс Пейн, – её обрывает подошедший к нам знакомый врач и с удивлением осматривает меня.

Я вытираю руками кровь, которую даже не заметила и в таком состоянии шла сюда. Да и всё равно.

– Что с ним? – Спрашиваю я.

– Пойдёмте со мной, это личный разговор, – предлагает он, и мы все киваем, двигаясь за ним с этого этажа, и спускаемся на второй.

Он проводит нас в комнату с круглым столом и садится на стул, приглашая нас последовать его примеру. Мужчина кладёт перед собой папку, пока я ищу в сумке салфетки, чтобы вытереть кровь.

– Итак? – Жду от него хоть каких-то слов, пытаясь умыться.

– Что ж, – начинает он, открывая папку и тяжело вздыхая. – Мы ожидали этого, но не так скоро. К сожалению, мы больше ничем не можем помочь. Ему необходима пересадка сердца, но его очередь ещё не подошла.

– Как не можете помочь?

– Сколько это стоит?

– Вы охренели?

Мы все в один голос спрашиваем его, и он поднимает руку, останавливая нас.

– Мы можем немного приблизить операцию, но на это требуются деньги. Двести тысяч, не меньше.

– Нет, у нас нет таких денег, – обрывает его мама, а мы с сестрой поворачиваемся к ней.

– Вот! Видишь, Миша? Я говорила, она хочет его смерти! – Кричит сестра, подскакивая с места.

– Мама, ты не можешь. Мы должны найти вариант…

– Нет, я сказала. И вы спросите его, откуда привезли вашего отца, – зло цедит она, отбрасывая прядь волос с лица.

Я поворачиваюсь к врачу, сглотнувшего от этого предложения.

– Откуда? – Допытываюсь я.