Горькие ягодки

Компания вскакивает с громким матом, один из них выхватывает ствол, направляет на меня. Ударом с ноги выбиваю револьвер, одновременно достаю кулаком челюсть успевшего подняться главаря, от души опускаю стул на голову третьему.

Всё, один в минусе. Валяется на полу в позе эмбриона. Хорошие здесь стулья, дубовые. Качественная мебель вообще для офиса первое дело.

Двое оставшихся пытаются достать меня многочисленными ударами, машут кулаками, как ветряные мельницы, но мне по фиг, я автоматом уклоняюсь, верчусь бешеной юлой, их удары приходятся в основном в воздух.

Это просто тупое быдло, обычная гопота, вообразившая, что умеет драться. Слежу лишь за тем, чтобы ни в чьей руке не блеснул нож. Улучив момент, тренированным движением ломаю руку укурку, что доставал револьвер. Всё. Второй готов. Этот орущий кусок дерьма больше не боец.

Больше всего хлопот мне доставляет главарь в грязных ботинках. Эта тварь упорно отказывается вытереть своей мордой мой стол. Приходится убеждать его с помощью болевого захвата. Перспектива сломанной руки вообще отличное средство убеждения, рекомендую.

Раздумываю, всё же сломать или просто вывихнуть руку недобросовестно вытирающему мордой мой стол главарю? С одной стороны, фейсом по тейблу он елозит. С другой, толку никакого, только грязь размазывает. «Ну что, убогий, – спрашиваю его, – как считаешь…»

Закончить вопрос не успеваю, потому как в мой гостеприимный кабинет врывается полиция. Неужели это шлюшенция секретарша не бросила своего шефа и вызвала-таки подмогу? Чтобы было у кого отсасывать.

По итогу я с главарём в полиции, двое укурков в местной больнице. Протокол заполняет уже знакомый мне мент. Он же заводит уголовное дело. Вечер удался.

– Что, блин, не мог нормально поговорить, блин? На хрена, блин, было пацанов корёжить? – предъявляет мне уже на улице претензии главарь по имени Борис, – мы ж по-хорошему договориться хотели…"

"– А ты не пошёл бы? Или, блин, жаждешь в моём офисе ещё полы помыть? Могу сопроводить, без проблем, – делаю к укурку шаг, тот шарахается в сторону.

– Больной, блин, – еле слышно шипит укурок. Ну вот, я же ещё и больной. Разворачиваюсь, чтобы уйти и не видеть морду этого Бориса, как слышу вслед: «Что не стал нападуху с оружием шить, спасибо, конечно».

– Пожалуйста. Обращайся.

– Ствол-то отдай..

– Обойдёшься.