Пигалица

Кончики пальцев леденеют, а сердце поднимается к горлу. Не нравится мне его тон.

- Хорошо. Где?

- Я в машине под окнами. Спустишься?

Отказаться? Послать подальше? Нет. Поговорить все-таки надо, точка ведь в наших отношениях еще не поставлена?

- Сейчас спущусь, - отвечаю осипшим голосом.

Быстро, насколько это позволяют трясущиеся руки, расчесываю волосы и собираю их в хвост. Надеваю спортивный костюм, кеды и, бросив взгляд на свое бледное отражение, выхожу из квартиры.

Дена вижу сразу, он стоит, подпирая бедрами капот своей машины, и прикуривает сигарету.

Уже темно, кроме двух подростков, гуляющих с собаками, никого нет. Подхожу ближе и щурю глаза, пытаясь разглядеть выражение его лица. Не видно. Мешают темнота и плотный сигаретный дым.

- Привет, - здороваюсь первой.

Ден, глядя на меня сверху вниз, затягивается и, выпустив струю дыма в сторону, кивает в ответ.

Молчим. Он курит, я ежусь от холода и напряжения. Чтобы скрыть неловкость, с преувеличенным интересом наблюдаю за парочкой мопсов.

- Ты как? – слышу наконец.

- Нормально, - отвечаю ровно.

Докурив, выбрасывает бычок и закладывает руки в карманы спортивных брюк.

- Денис, ты позвал меня, чтобы помолчать? – не выдерживаю я, - это можно было сделать и по телефону.

Он смотрит на меня ничего не выражающим взглядом и тоже складывает руки на груди.

- Семь дней прошло."

"- Я в курсе, - самая сложная и самая длинная неделя в моей жизни.

- Было время подумать, - продолжает он.

Вдоль позвоночника струится холод. Сердце замирает.

- И?

В голове миллион мыслей, но все они неутешительны. Храбрюсь и даже заставляю себя улыбнуться.

- Я соскучился. Ты можешь вернуться.

Вспыхнувшее в груди неверие за секунду разгорается в ярость. Кровь шумит в ушах, пальцы впиваются в предплечья. Делаю принудительный вдох и расправляю плечи.

Мне только что милостиво разрешили вернуться?!

- А если я не хочу?

- В смысле? – мысленно усмехаюсь, когда в черных глазах мелькает недоумение.

- Эти семь дней я тоже думала, - выдерживаю паузу, - я не вернусь, Ден.

Глава 28.

Пронизывающий меня черный взгляд пробирает до костей. Он смотрит так, словно ждет, когда я признаюсь, что пошутила.

Секунды идут, я грызу нижнюю губу и безуспешно пытаюсь сглотнуть образовавшийся в горле ком.

- Ты хорошо подумала? – спрашивает он вкрадчиво.

- Да.

Ден переступает с ноги на ногу, не спеша обводит взглядом окрестность и вдруг растягивает губы в недоброй улыбке.