Здрасьте, я ваш папа

Не так уж ты спокойна, детка!

Мы, плечом к плечу, под стоны ослепленных гопников, идем прочь из переулка.

- Я бы сама с ними справилась, - бурчит Мальвина.

Серьезно?!

- Ну, извини.

Я прячу улыбку.  У нее явно шок и выброс адреналина. Мне знакомо такое состояние. Пьянит посильнее “Вествлетерена”.

Пару минут мы молчим.

- Это ты меня извини! - внезапно произносит эта чокнутая.

- За что?

- Спасибо тебе. За то, что спас меня от этих придурков. Я бы сама, наверное… Все-таки их было трое.

Мы оказывается у входа в бар и останавливаемся.

- Я вызову тебе такси, - говорю я.

- Не надо. Мне недалеко.

- Куда?

Она неопределенно машет рукой."

"- Пойдем. Провожу, - говорю я.

Она  открывает рот, как будто хочет возразить… Но не возражает. Молча кивает. Вот и умница!

Мы снова идем рядом.

- Всегда ходишь с газовым баллончиком? - спрашиваю я.

- Ага. Отец настаивает.

- Это он тебя научил правильно им пользоваться?

- Ага.

- Респект твоему бате.

- Передам… А, кстати, как ты там оказался? В этом переулке.

- Пошел за пацанами.

- Зачем?

- Возникло подозрение, что они задумали плохое.

- Ты… беспокоился обо мне? - синие глаза смотрят почти так же изумленно, как в процессе дегустации “Вествлетерена”.

Надеюсь, она меня сейчас не оплюет…

- Ага, - киваю я.

- Но почему? Я же тебе явно не понравилась. Ты мне, кстати, тоже.

Интересное заявление. А, главное, такое уместное! После того, как я ее спас.

- Чувствовал ответственность, - объясняю я. - Я же поил тебя “Вествлетереном”.

- Извини за пиво, - виновато произносит она.

Мальвина проводит ладонью по моему рукаву.

Блин, какая-то нереальная жара… хотя вечер, вроде бы, прохладный.

- Не парься, - говорю я. - Я все равно собираюсь его сжечь.

- Сжечь? Зачем? - удивляется она.

- Надоел он мне до смерти.

- Ты всегда сжигаешь надоевшие вещи?

- Не всегда.

- И чем же этот свитер такой особенный?

Что-то меня не тянет рассказывать о своей полярной эпопее и о том, как мечтал снять опостылевшую теплую одежду.

Кажется, зима меня еще не отпустила.

- Так где, говоришь, твой дом? - спрашиваю я.

- Здесь.

Мальвина указывает на ближайший подъезд. Мы подходим. Она достает ключи и смотрит на меня.

- Проводить тебя до квартиры? - спрашиваю я.

- Не надо.

- Понял. Ну, тогда пока.

Я не собираюсь просить у нее номер телефона. Не собираюсь! Она абсолютно не в моем вкусе. Эти синие волосы… Это дурацкое кольцо в носу...