Трофей для подполковника

Отшвырнув надоевшие бумаги в сторону, Стас поднялся и, размяв затекшие мышцы, подошел к окну. Долго всматривался в темноту ночи и чувствовал себя как-то странно, нервозно и неуютно. Не понимал, чего хотел в данный момент: выпустить пар и скопившийся негатив на очередном ублюдке или забить на все и, налив себе виски, просто растечься по креслу и не шевелиться.

В кабинете стало слишком душно, стены давили со всех сторон, и не хватало воздуха. Стас осознавал, что медленно сходит с ума.

— Ты охренел? — оскалился Стас, почувствовав добычу.

— Стас, там… — не договорил он, пытаясь отдышаться.

— Что? — рявкнул Стас, в секунду приводя его в чувство.

— Ямпольская…

— Что она? — Он нахмурился, пытаясь правильно понять информацию.

— Звонок был с ее номера… мобильного… Она так ничего не сказала… Но я как будто слышал крики… А потом все стихло.

— Твою мать! — зарычал Стас и, отшвырнув его с дороги, ломанулся к выходу. — Наряд по ее адресу, — крикнул не оборачиваясь, толкнул дверь в кабинет оперов. — Илья, Денис, за мной.

Выскочил на улицу и устремился к машине. Парни запрыгнули в соседний автомобиль. Стас выжал педаль газа в пол и вылетел с территории отдела, мысленно матерясь на себя за то, что сразу не поехал за ней.

* * *Горячие слезы нескончаемым потоком текли из глаз, мешая сконцентрироваться на дороге, но Ирина продолжала ехать, предусмотрительно сбавив скорость и перестроившись в правый ряд. Ревела навзрыд, отчаянно жалея себя, и хотела как можно скорее попасть домой, чтобы исчезнуть для всех остальных.

А может, послать все к чертовой матери, взять маму и сына и рвануть в отпуск? Сколько лет она не была в отпуске? Грустная усмешка скользнула по губам — кто ж ее отпустит.