Под маской моего мужа (СИ)

— Пап, а как его зовут?

— Кого?

— Моего фиктивного мужа.

— Зачем тебе?

— Любопытно! Все в курсе, а я — нет.

— Дай мне Георга.

— Пап, а пригласи нас на ужин. Я скучаю.

— Чего?..

— На ужин, пап.

— Сейчас несколько нервная обстановка для совместных ужинов.

— А я настаиваю! — мой голос начинает звенеть.

— Рита тебе позвонит.

— Ааа… Ну привет Рите!

Вспоминаю наш случайный диалог с Ритой про умных женщин и разводы. Уверена, она имеет прямое отношение к происходящему! Нажимаю на красную иконку, прерывая разговор.

— Что ты задумала, Лия?

— Я — Лера.

— Чёрт! — Георг отворачивается, пряча досаду на лице.

На самом деле мне плевать. Моё сердце бьётся часто-часто от обиды совсем на других мужчин.

— Извини, пожалуйста! Ты иногда так похожа на мать, что я теряю… связь с реальностью.

— Переживу…

Глава 38 — Короткое замыкание (Флешбэк)

В одиночестве допиваю свой капучино. В кофейне пусто. Дома слишком тоскливо, и я решила выбраться в ближайшую. Смотрю в панорамное окно, по которому бегут ручейки ливня.

После последнего заботливого визита он опять не звонит второй день. И мою грудь словно сдавило со всех сторон. Но первой я ему не пишу. Это как-то…

Персонал иногда мелькает за бусинами штор между кухней и стойкой, не нарушая моего одиночества. Где-то сзади слышен перезвон «музыки ветра». Ещё один посетитель?

— Лера, привет…

Моё дыхание замирает от неожиданности. Роман!

Обходит и присаживается за столик напротив меня.

— Не помешаю?

— Привет, — коротко и нервно улыбаюсь ему, не понимая, чего ожидать от этой неожиданной встречи.

Короткие волосы мокрые, как после душа. Он проводит пятернёй по ним, стряхивая капли на пол. На плечах кожаной куртки тоже крупные капли…

Из-за штор выходит бариста.

— Кофе, пожалуйста, — оборачивается к нему Роман.

— Какой?

— Чёрный.

Ловлю его взгляд. Он выдерживает мой несколько секунд, и его ресницы снова падают вниз.

— А ты как здесь оказался?

— Хотел заехать… к тебе, — смущённая улыбка. — Но поздно уже, — бросает он взгляд на часы.

Перевожу глаза на часы, висящие на стене кофейни. Одиннадцать.

— Я так рано не ложусь, — ляпаю я и тут же чувствую, как краснею, потому что это приглашение на будущее! — И у тебя есть мой номер теперь, помнишь?

Господи, я напрашиваюсь, как дешёвая шлюшка…

— Телефон разрядился… Зарядку в гараже оставил, — словно извиняясь, пожимает он плечами.

Мы молча пьём кофе.