Она - новенькая

Но… Отцу проще контролировать все в России, чем в другой стране. И, после очередной угрозы, он вернул меня домой.

Тихо лежу за спиной у отца на диване. Он еще не высказал мне ничего, и я жду. Он всегда так. Долго молчит сначала, а потом взрывается.

И сейчас опять так. Внезапно.

— Где твои мозги?!

— На месте. Не ори.

— С кем ты поехала?! Ты его знать не знаешь!

— Ну ты то уже знаешь, да? — с сарказмом фыркаю я.

— А я знаю! Дал бы тебе почитать! Так нечем… Мозгов-то, оказывается, нет.

Слышу шелест рассыпающихся листов.

— Рецидивист?

— Поюмори мне еще!

— Да ему семнадцать, пап! Он одноклассник мой.

— Восемь приводов за последние полгода! Авария, угон, драка, пьяный беспредел в стрип-баре!

Черт… Ну ты даешь, Добби!

— Мне кажется, ты сильно преувеличиваешь. Если бы это было так, он бы уже сидел.

— Несколько раз из ментовки выкупали твоего принца. Нормальный пацан, как считаешь?!

Молчу. Что тут скажешь?

— Девок может всех его тебе зачитать?! Пару листов точно наберется!

— Спасибо, не надо.

— А что так?! Пополнила уже список?

— Хватит!

— Отца бы постеснялась! — цокает он рассерженно. — Я ему язык вырву, если еще раз в тебя засунет.

— Обязательно при Мише это?!

— Ты при всем взводе на нем верхом сидела, если вдруг ты запамятовала! Ничего, не смущалась!

— Я тебя туда не звала! У меня все было нормально! Это мое личное!

— Личное?! В публичном месте у тебя личное? Личное у тебя будет после восемнадцати, ясно?! И то — посмотрим. Ты — дочь полковника, а не девка какая-то, ясно?

— Как банально…

— Молчать!

— Пф! Я тебе не личный состав, а дочь.

— Ничего, посидишь дома, переосмыслишь свой побег из курятника. Дай Бог, чтобы с глазами обошлось…

— Ну причем тут глаза, вообще?! — сдают мои нервы.

Его телефон пиликает.

— Анализы… — и молчит.

— Дядь Вань, что там? — сонно спрашивает Миша, не выдержав паузы.

— Воспаления нет. Лейкоциты в норме, РОЭ в норме.

Его рука ложится на мой лоб.

— Горячая?

— Нормальная…

— Да перенервничала она просто, дядь Вань.

— Ой, ты хоть не оправдывай! Все спать, короче. Мне через два часа на работу.

— Прости, пап…

Исключительно за бессонную ночь!

— Я про «прости» ничего не понимаю, Яна. Мне надо: «Этого больше не повторится!»

— Не могу обещать.

— Тогда, сидишь дома.

— Нет!

— Я все сказал. Спать.

— Телефон верни!

— Только после «осозная».

— Тиран! Пользуешься моей беспомощностью.

— Зрячей бы вообще по жопе дал. Так что… Спать.

Уходит.