Игры мажоров. \

Он приходит каждый день, но я не слышу, как он открывает и закрывает дверь, не слышу звука его шагов. Когда идут медсестры или врачи, их слышно еще из коридора. И маму тоже.

А Никита по палате передвигается практически бесшумно, вот только его присутствие я ощущаю всем телом.

Узнавание проникает в каждую клеточку, забивает собой легкие, заполняет мои рецепторы. Восприятие обостряется, я как будто взлетаю над кроватью. Мое тело становится невесомым и парит.

И тогда я его вижу, вижу даже сквозь тугую повязку, плотно прилегающую к глазам.

Никита похудел, осунулся. Между бровями на переносице залегла глубокая складка. Его красивые изогнутые губы сухие и потрескавшиеся. Он поджимает их, сцепив зубы, и смотрит. Смотрит, смотрит, не сводя с меня потухшего взгляда.

И ничего не говорит, а я ничего не понимаю.

«Ник, почему ты молчишь?» — хочется сказать, но я не могу. Не выходит.

Губы не слушаются, не разлипаются, словно они склеенные. Во рту тоже вязко и липко. Может, и у Никиты не выходит?

Тогда ладно, тогда не надо, разве мне нужны слова? Я хочу почувствовать его рядом, ощутить тепло его кожи.

...Выныриваю из бездонного омута и какое-то время пытаюсь понять, где я и что со мной. Воздух в легких густой и тягучий, они будто забиты ватой. Рвано выдыхаю, проталкивая вязкую жижу, и воздух с хрипами вырывается наружу.

— Тихо, Мышка, — слышу внутри себя шепот, — ты просто спала. Все хорошо.

— Ник... — с трудом разлепляю горячие сухие губы, — Ник.

Я знаю, что это Никита, чувствую, что он здесь. Но звенящая тишина в палате пугает.

— Ник, — зову, сминая простыню непослушными пальцами. Я стараюсь, изо всех сил стараюсь, чтобы вышло громко. Только сама себя еле слышу. — Никит... где... ты...

Он молчит. Не говорит со мной, но и не уходит.

— Ник... — повязка увлажняется, из-под нее по скуле вниз стекают обжигающие соленые дорожки.

Шероховатые пальцы касаются мокрых щек, ползут вверх, собирая влагу. Я хочу податься к ним ближе, запрокинуть голову, но ничего не получается.

А следом откуда-то приходит понимание, что он больше не придет. И я снова плачу, пока повязка не становится совсем мокрой.

***

— Маша, Машуня, — хриплый голос выводит из оцепенения. Или это я так просыпаюсь?

Голос узнаю сразу. Шведов.

Я уже могу кое-как говорить, пусть не очень связно, но это лучше чем ничего.