Зачем нам любовь. Том 1

Скрюченными пальцами, цеплялась за рубашку, наверное, царапая через нее кожу. Но ничего не могла сделать. Если отпущу — умру.

— Ты в безопасности. Мама твоя в безопасности. Все закончилось.

Кажется, его самого трясло. Голос то и дело срывался. Он прижал меня к себе, зарывшись пальцами в волосы и качал, как маленького ребенка.

— Все, Есь. Все. Тсссс. Больше ничего не бойся.

А потом я почувствовала, как в попытке утешить к виску прикасаются горячие губы. И сама не понимая, что делаю, потянулась за поцелуем.

***

Не знаю, чем объяснить это безумие, но мне отчаянно захотелось ощутить его тепло. Казалось, что я просто умру без него. Растворюсь в этом болоте, потеряв саму себя.

Плевать, что любит другую. Плевать, что я для него всего лишь прикрытие, фиговый листик на причинном месте, заплатка со сроком годности. Пусть. Мне все равно.

Когда наши губы столкнулись, Марат замер, будто его парализовало.

Я чувствовала, как гудит сильное тело, как в груди неистово бьется мужское сердце.

Сейчас оттолкнет! Скажет, что я дурочка, принявшая банальную вежливость и желание утешить за что-то большее.

Но кто сказал, что дурочкам не нужно хоть немного тепла и счастья?

Пусть всего несколько секунд. Пусть потом станет еще хуже. Путь…

Из-за моих слез, вкус поцелуя был соленый.

Да и не поцелуй это. Скорее просто прикосновение. Легкое, едва уловимое, полное щемящей нежности, тоски, и готовности принять любые последствия.

Да. Я дурочка. И с этим уже ничего не сделать.

В какой-то момент, Марат надсадно выдохнул и поцеловал в ответ.

Так же аккуратно, как будто пробовал, сомневался.

А у меня внутри закипели и оплавились ошметки измученного сердца. Волна мучительно колючих мурашек прошлась снизу вверх, поднимая волоски на руках. На ногах поджались пальчики…

Если это сон, то я не хочу просыпаться. Пусть это длиться вечно. Вот так сидеть у него на руках, в кольце крепких рук, чувствовать дыхание на своей коже.

И все же сквозь розовую пелену пробивалась горькая реальность.

Он не мой.

Он любит другую."

"Он просто меня пожалел.

К соли примешалась горечь неправильности.

Зря я это сделала. Так нельзя.

Рвано втянув воздух, я отстранилась:

— Прости.

Его взгляд, внимательный, пронизывающий насквозь скользил по моему лицу.

— За что извиняешься?

За слабость. За то, что не смогла удержать чувства под контролем. За то, что полюбила.

— За вот это вот все, — неопределенно дернула плечом, — Я просто… это стресс.