Скрытые чувства

Что в этом возрасте может быть серьезного?

– Насколько я знаю, примерно в этом возрасте вы Жанну родили.

Не то что я так уж хотел бы детей. Но это, наверное, тоже неизбежно. Через несколько лет Жанна наверняка начнет засматриваться на мамаш с колясками. Так не лучше ли с этим поторопиться, пока я сам полон сил?

– Да… Но это когда было? Сейчас все не так. Приоритеты совсем другие. Жизненные ценности. Она же… Господи, она сама не знает, чего хочет от этой жизни. Вы это понимаете? Сейчас ей хочется одного. Завтра – другого.

Я это понимаю. Да. Но все эти аргументы ровным счетом ничего не значат. Ведь я уже все для себя решил. А значит, не отступлю. И не сойду с намеченной цели – не тот я человек.

– Нет, это даже занятно. Я, конечно, догадывался, что вы будете искать недостатки. Но полагал, что их вы припишете мне, а не собственной дочери.

– Я не ищу недостатки! Я боюсь, что потом, когда туман рассеется, вы поймете, что вас ничего не связывает.

Нет. Этого никогда не случится. Просто потому, что я так решил.

– Я думаю, мы справимся.

В принципе, на этом наш разговор с Катей подходит к концу. Я сказал все, что могло помочь ей справиться с ситуацией. Если я не ошибся в этой женщине – лезть в наши отношения с Жанной она не станет. И это будет самое правильное ее решение.

К счастью, Катя оправдывает мои ожидания. И на Жанну не давит. С ее возвращением в нашей жизни вообще мало что меняется. Я так занят, что у Жанки остается много времени и на мать, и на друзей, и на семью. Удивительно, но я даже ревную. Сам-то я ее вижу урывками. Ближе к осени мне так надоедает это дерьмо, что я решаюсь изменить ситуацию:

– Переезжай ко мне.

Не сказать, что это предложение дается мне легко. Слишком уж я привык к одиночеству. Но с другой стороны, то, что Жанна живет в городе, тогда как я – за ним, очень сильно усложняет жизнь нам обоим. Порознь мы проводим гораздо больше времени, чем вместе. А мне очень хочется иметь регулярный доступ к моей девочке. Доступ двадцать четыре на семь. Эта мысль кажется мне такой заманчивой…

– Что? – моргает Жанна, отрываясь от своего наброска.

– Переезжай ко мне.