Секретарь старшего принца 7

И всё плывёт перед глазами. Мне хочется плакать. Рыдать.

Я держусь. Я изо всех сил держусь, но слёзы срываются, скользят по щекам, капают на золотые чешуйки, так красиво мерцающие в лучах опускающегося за горизонт солнца. Мне хочется кричать, но когда я размыкаю губы, не могу выдавить ни звука.

* * *Полёт… драконы созданы для него. Полёт помогает отстраниться от лишних мыслей и чувств. Успокаивает. И пусть мои крылья сейчас не задействованы, я ощущаю каждое движение мышц Элора, словно сама лечу. Слышу свист ветра.

Ощущаю бешеную скорость полёта. Бескрайнее небо над нашими головами, меняющее свой окрас на яростный оранжевый, переплавляющийся в глубокую синеву, в благородную тьму фиолетового цвета. И в этой сгустившейся до черноты бесконечности открываются тысячи сияющих глаз — звёзды.

Земли Нового Дрэнта проносятся под нами — цветастый, хаотичный ковёр. Наша с Элором магия невидимыми потоками изливается на него, пропитывает. Потребуется не один год, чтобы земля запомнила новых хозяев и другие драконы инстинктивно ощущали, чья это территория.

Пока она ничья. Мы к ней не привязаны… Привяжемся ли когда-нибудь? Будем ли мы с Элором летать здесь вместе достаточно долго, чтобы это произошло?

Эту горчащую мысль я отбрасываю. Пусть полёт будет единственным ощущением сейчас, единственной осознанной мыслью.

Мы летим.

Хватило бы небольшого, чисто формального полёта, но Элор идёт на полный облёт. И продолжает его дальше, дальше, дальше: мы летим в ночь, в усыпанную искорками огоньков бесконечность, пропитанную ароматом корицы…"

"Чешуйчатый загривок подо мной греет, ощущение полёта успокаивает, темнота прокрадывается в сознание.

Вяло, отстранённо я понимаю, что мышцы наливаются тяжестью приближающегося сна. Пытаюсь бороться, но сил нет, да просто не хочется. Золотая чешуя так нежно тепла. Хорошо уткнуться в неё лбом, закрыть глаза и в полной темноте нестись куда-то под шелест ветра. Я проваливаюсь в темноту без ощущений, выныриваю в темноту, где тепло и свистит рассекаемый крыльями ветер. Ныряю. Выныриваю. Ныряю, выныриваю… ныряю…

Лёгкий толчок выбрасывает меня из полудрёмы. Тяжёлое тело всё так же распластано на загривке. Тихо. Мы не летим, застыли на месте. Элор стоит на земле. Мои веки тяжёлые, словно слипшиеся, разомкнуть их так невыносимо тяжело. Сквозь ресницы пробивается свет фонарей. Смутный образ дворца. Веки тяжёлые-тяжёлые. Смыкаются. Мысли неповоротливы: кажется, мы прилетели.

Горячие чешуйки подо мной начинают остывать и уменьшаться.