Волчара

Моя девочка!

Заявилась в клуб, пристала к парням из охраны: где тут у вас Волчара. Они поржали:

— Ты только в лицо его так не называй.

Это все мне Марат рассказал. Сразу примчался с докладом.

— Где девчонка? — спрашиваю я.

— У бара. К тебе привести?

— Я сам.

Иду к ней.

Издалека вижу тонкую фигурку в красном платье.

Сидит на барном табурете с прямой напряженной спиной, вцепившись в стакан сока, и испуганно озирается по сторонам.

Если ты такая пугливая — чего пришла? А если пришла — чего теперь трясешься?

— Привет, Зайка.

Я кладу руку на ее талию. Она напрягается еще больше. Выгибается, как кошечка, чтобы отодвинуться от моей лапы.

Вау. Какой изгиб! Я бы, наверное, мог обхватить ее одной ладонью. Но не буду. Спугну.

— Пообедаем? — спрашиваю я.

Она кивает.

Вот и умница!

Я снова веду ее на верхнюю террасу, распорядившись, чтобы нам накрыли стол.

Зайка мнется, ковыряется вилкой в салате. И не притрагивается к нашей фирменной вырезке с грибным паштетом.

— Может, тебе ростбиф заказать? — спрашиваю я.

Она отрицательно машет головой.

— Или стейк?

— Спасибо, мне все нравится.

— Ну тогда ешь! А то не выпущу из-за стола.

Я улыбаюсь. Чтобы она поняла, что это просто шутка. Она тоже улыбается в ответ.

И вдруг, набрав в грудь воздуха, выпаливает:

— Пойдешь со мной на свадьбу?

— А не рано ты о свадьбе? Мы еще толком не познакомились.

— Да я… Это свадьба Жени. Моего бывшего.

Я знаю, Зайка.

Но хочу, чтобы ты попросила как следует.

— Некогда мне. Работы много.

Она заметно сникает.

Ну что ты сразу сдаешься? Я же готов торговаться… Но она ничего не предлагает.

— А я тебе зачем? — приходится самому продолжать диалог.

— Мне нужен мужчина. Чтобы… Чтобы…

— Чтобы затолкать его бывшему в глотку?

— Ну… примерно так.

— Ладно. Я пойду с тобой.

— Спасибо! — радостно восклицает она.

— Мы поедем на моем огромном мотоцикле. Я надену свою парадную косуху. Или лучше смокинг?

— У тебя есть смокинг?

— Естественно. Я же Джеймс Бонд.

В ее глазах мелькает интерес.

Она окидывает меня оценивающим взглядом.

— Лучше футболка. Чтобы татуировки было видно.

— Нравятся татухи?

— Ничего так.

— Хочешь потрогать? Не бойся!

Она тянется ко мне и проводит пальчиком по моему плечу.

И от ее нежного деликатного прикосновения по моей коже разбегаются мурашки… Я что, мля, целка, так реагировать?

Я обрисовываю перед Зайкой картину.

— Мы ворвемся на мотоцикле. Это будет фееричное появление, все будут смотреть только на нас. Я — крутой чувак.