Тень Великого Древа (СИ)

Отныне он обречен на вечную печаль… А под горькими этими мыслями шевелился страх. Джо видел правду в словах Мартина: Иона – ведьма! Она – проклятье для всех, кого встречает на пути. Одним кулачком едва не задушила Джоакина. Мартин тогда его спас – и нынче жестоко поплатился. Вот какова месть колдуньи!

- Что будем делать, ну?.. – пролепетал лорд Мартин.

- Расскажем графу.

- Ой… а нельзя без этого? Боюсь я…

- Да как иначе? Замок набит людьми, вы ж не спрячете тело!

- Ну… пожжем Перстами, прямо здесь. Улизнем тихонько, скажем: знать не знаем, мы спали.

- Так не выйдет. Альмерцы станут искать, это же их герцогиня. Вспомнят, что вы ушли с нею вместе.

- А мы скажем: гуляли втроем, с тобой и с мумией! Упроси мумию, ну, чтобы подтвердила.

- Нет, милорд. Надо сказать…

Мартин схватил его за плечи:

- Друг, я боюсь! Вит же тоже околдованный. Если скажу, как было, в нем сработают чары. Или прикончит меня, или засунет к волчице в клетку. Святые боги, она меня живьем сожрет!

- Да вряд ли…

В голосе Джоакина не было убежденности.

- Сам знаешь, что я прав! Ведьма она, как есть! Вспомни ночь, когда она всех взбунтовала. Был гарнизон у Вита – пальцем повела, и нет никого! Гарри в нее Перстом – а она идет, как зачарованная, даже не вздрогнет! Конец бы нам всем, если б не ее промашка. Не потрудилась тебя околдовать – потому ты и смог…

- Тьма. Не знаю, что думать.

Мартин снова дернул его так, что Джо приложился затылком о стену:

- Слушай, друг! Идем сейчас к ней – и того.

- Убьем, что ли?..

- Шшшш! – Мартин зажал ему рот. – Вслух нельзя, оба же сдохнем! Нашлет безумие, пристрелим друг друга. Надо тихонько подкрасться – и хлоп!..

Он замер, прислушался к себе, пытаясь понять, не сработали ли чары. Кажется, нет. Пока что ведьма не услышала их.

- Идем, - шепнул Мартин и потянул засов.

Сделал шаг за дверь – и вздрогнул, как пробитый стрелою. По лестнице им навстречу поднимался Айви.

- Лорд Мартин, это вы?.. Граф ищет.

Джоакин принял решение и крепко взял Мартина за плечо.

- Айви, будь добр, приведи графа сюда. Как можно скорее.

Граф Виттор Шейланд, Избранный, долго рассматривал мертвое девичье тело. Словно это был не труп, а страница мелкого текста, который надлежало прочесть при свече. Усвоив все до буквы, он повернулся к брату и ударил по лицу.

- Ну Вит, зачем!..

Граф ударил снова. И еще. Бил не сильно, но очень обидно, словно щенка.