Предатель. Вернуть любимую (СИ)

У него правильные черты лица, а взгляд будто держит за саму душу.

Смотрю на мужчину, и сердце невольно ускоряет ритм. Я не понимаю, что со мной творится в эту минуту.

Это какая-то странная связь. Мне кажется, что я знаю его, и лицо его такое… родное, хотя вижу мужчину впервые.

Что нас может связывать? Он богат. Богат до неприличия. Волевой, статный. От него веет подавляющей жесткой энергетикой.

Мужчина мельком окидывает взглядом пространство вокруг и задерживает его на мне. Встретившись с ним глазами, я замираю.

— Торжество закончилось? — спрашивает он.

И голос у него такой серьезный, четкий.

— А вы кто будете? — отвечает вопросом на вопрос Суворов.

— Андрей Николаевич Бельский.

У меня перед глазами темнеет, а потом земля уходит из-под ног. Хватаюсь за Мирона, чтобы не упасть…

Я… Я не знаю, что сказать и думать. Ведь я — Маргарита Андреевна Бельская…

Теперь я вижу нашу схожесть лучше. Мать ведь мне говорила, что я очень похожа на отца. Но я его никогда не видела.

Хорошо, что Мирон сейчас со мной рядом, иначе я бы точно рухнула в обморок.

— Пройдемте поговорим, — уже дружелюбнее приглашает его Суворов.

Мы поднимаемся в мой директорский кабинет, а мне все еще кажется, что все это не может происходить на самом деле, что я сплю.

— Где же ты был все эти годы? — только спустя время выдавливаю из себя негромко.

Я не могу перестать смотреть на этого мужчину как на призрака.

— Я не знал, что у меня есть дочь. Пока не наткнулся на рекламу твоего приюта в интернете.

Оказывается, в конце девяностых мой отец состоял в очень известной приступной группировке. Но в начале нулевых ему пришлось покинуть страну, чтобы не оказаться за решеткой. Он звал с собой маму, но она не согласилась, а еще скрыла от него беременность…"

"Теперь мой отец крупный бизнесмен в строительной сфере, один из лидеров на рынке заграничной недвижимости. Масштабы его дел и власти просто не укладываются у меня в голове, как и то…

— Вот, видишь, какой у тебя крутой отец, — улыбается Суворов и ободряющее гладит меня по плечу.

— Мама говорила, что бывших бандитов не бывает… — не знаю почему в памяти всплывают ее слова.

— Да перестань. Уже давно другое время, — успокаивает Мирон.

— А как она? Мама, — интересуется… папа. — Здорова?

— Я напишу тебе адрес. Если захочешь — проведай ее…

Если бы мой отец был рядом, мне бы, наверное, не пришлось переживать весь этот кошмар последних месяцев. Но я не держу обиды. Отец ведь обо мне не знал.