Невыносимый Босс

Отодвигаю ворот куртки и изучаю цепочку засосов на шее, исчезающих под футболкой. На груди и животе такие же. И еще, наверное, на попе.

Утром Князев так оттр…кхм…то есть отымел меня, что я чуть сознание не потеряла. Я вообще с трудом собрала себя на работу. Ему пришлось помочь мне с одеждой, потому что я просто ходила по комнате туда-сюда, как пришибленная сомнамбула.

Он не врал, когда говорил, что соскучился.

У меня все тело ломит и между ног саднит. Мне кажется, что я теперь неделю не захочу секса.

— Лиана, Малышка?.

— Ммм?… — отзываюсь я, поднимая на него усталые глаза.

— Блин, прости…мне что-то крышу снесло сегодня… — виновато говорит он, целуя мой лоб. — У тебя ничего не болит?

— Нет… — вру я, потому что эта боль лишь малая плата за то, что теперь мне будет что вспомнить на смертном одре."

"— Бл*ть…извини… — сокрушается мой неугомонный любовник, не веря моему натянутому ответу.

— Князев! — закатываю я глаза. Не хочу, чтобы он чувствовал себя виноватым из-за этого.

Это же глупо.

Эта была самая потрясная ночь в моей жизни.

Теперь я точно знаю, что мой мужчина в постели стопроцентный доминант. Даже когда я была сверху, он контролировал процесс полностью. Я от этого в восторге. Я хочу, чтобы он был главным, у него это офигенно выходит. Особенно меня вставило, когда он удерживал мои руки над головой своей рукой, пока его пальцы тра…кхм…то есть, искали мою точку ""G"".

Блин, он такой сильный.

Он может сделать со мной все, что угодно…

Ааааа…это просто нечто.

Встряхиваюсь и говорю:

— Все нормально! Просто…у меня что-то голова кружится…

Он сводит брови и изучает мое лицо. Проводит подушечкой большого пальца по моей брови, потирает мочку моего ушка.

— Давай, заедем куда-нибудь, и ты позавтракаешь, — решает Костя.

— Мы тогда опоздаем, не надо… — вяло протестую я.

Но, ему уже пофиг, он уже сворачивает на светофоре.

Заезжаем в кафешку на Цветном Бульваре, где я беру себе суп и салат. И три хинкальки со сметаной.

Да, я очень голодная.

— А ты не будешь?.. — тихо интересуюсь, пока жду свой заказ.

— У меня через час встреча с клиентом в ресторане, — говорит он, разворачивая ко мне свой стул.

Широко разводит колени и упирается в них локтями, наблюдая за тем, как я медленно жую, глядя в свою тарелку. Забирается теплыми пальцами под мои волосы и массирует затылок. Прикрываю глаза от удовольствия.

— Давай-ка я отвезу тебя домой? — спрашивает он. — Ты такая убитая.