Ты не мой Boy 2

Нам доставляют приборы.

— Собаку можно, наверное, оставить в гостиной, сын?

— Нет.

— Это столовая.

— Здесь есть уже одна собака.

Напротив меня — девушка. На её шее массивное золотое колье. Взгляд тревожный и недоброжелательный… Людочка?

Откинувшись, сидит на кресле и на руках у неё собачка.

— Эта — карманная.

— Наша — тоже. Просто у нас больше карманы.

Усадив Буча в ноги, Денис незаметно скармливает ему какое-то канапе.

— Ты что-то от меня хочешь сегодня получить, Денис?

— С чего ты взял?

— Мне кажется, это очевидно, — оглядывает его прикид.

— Наоборот… Кое-что отдам.

Наклоняется ко мне.

— Сегодня у отца семейная фотосессия в очень крутой журнал. Без сына некомильфо…

— Вина? — раздается с другой стороны.

Оглядываюсь.

Парень. Примерно ровесник. Такой… Посоревнуется со мной в ухоженности точно! А вот ни с кем из моего окружения в мужественности точно не посоревнуется. Даже со мной.

— Эдуард, — вежливо и уверенно улыбается мне.

Да, Боже… Серьёзно?

— Полина.

Я чувствую взгляды с пристрастием.

— Красное или белое?

— Белое.

— Надеюсь, сухое? — дёргает бровью.

— Сухое.

Но это его «надеюсь»… Хочется с локтя двинуть ему в аристократичное лицо, чтобы кульбитом покинул стол.

— Эдик, я сам, — берёт другую бутылку Денис, наливает в мой бокал.

Я касаюсь его кисти, лежащей на подлокотнике, наши пальцы сплетаются.

Денис не в отца от слова «совсем». Сергей Миронович невысокий, с пузиком… Сходство только в цвете волос, в цвете глаз… Ямочке на подбородке.

Между ними едва слышный разговор.

— И чего нам сегодня ждать? — скептически. — Что за новый поворот сюжета? Хотя, я догадываюсь. Представь девушку…

Он сжимает мою кисть.

— Мой отец, Сергей Миронович. Полина.

— Полина? И всë?..

— Моя невеста.

Моя кисть судорожно вздрагивает.

Денис сжимает и гладит пальцем.

И сначала мне кажется, что это часть какого-то шоу. Но он поворачивается и смотрит мне в глаза. А в глазах — всё по-честному, открыто, ранимо.

Наклоняюсь к нему, шепчу.

— Корниенко много на себя берет! И опять не пользуется ртом.

— Недостатки, конечно, есть… — вздыхает он.

Ставит локоть на подлокотник, и, как тогда, целует мои пальцы.

И вот я снова его узнаю…

— Полина… Очень приятно, — с кислой миной изрекает Сергей Миронович.

— Ну, не очень, судя по всему, — вежливо улыбаясь, пожимаю плечами.

— А кто Ваш отец, Полина?

— Мой отец — офицер, — перебиваю попытку Дениса ответить за меня.

Гордо смотрю в глаза Сергею Мироновичу.