Контракт на невинность

Оно само не заживет.

У меня начинает кружиться голова, а пальцы, которыми сжимает убийца мою руку, становятся будто бы совсем горячими. Я откидываюсь на спинку, пытаясь унять головокружение.

— И плевать, — выдыхаю я, — ничего, переживу. Одной рукой больше, одной меньше… Я ненавижу больницы. А ты… нет. И тебе я не доверяю. Откуда у тебя… все это с собой? Ты что, врач? Хирург?

Ляпнув это, я понимаю, насколько сглупила, особенно когда на губах Камиля появляется намек на усмешку.

Ну я и дура. Интересно, его только за глаза называют Хирургом? Он может ненавидеть это прозвище.

— Мне это часто приходится делать. Расслабься, — произносит Камиль, глядя на мое наверняка стремительно бледнеющее лицо, — зашью так, что у тебя останется незаметный шрам. Можешь отвернуться, цыпа. Ничего не почувствуешь.

Я скептически смотрю на свою окровавленную руку. Даже не знаю. Мне кажется, что у меня останется мерзкая, уродливая полоса в любом случае.

— И… ты будешь это делать здесь? — мой голос вздрагивает. Не то, чтобы я готова была довериться убийце…

— Нет. Дома, — Камиль стягивает сильно мою ладонь бинтом, отчего я ойкаю, и фиксирует повязку, — так что потерпи.

***— Я все еще не уверена в том, что это необходимо, — в доме Камиля, на кухне, я сажусь на стол, пока меня колотит дрожь от шока.

Кажется, его ножки начинают постукивать от моей дрожащей тушки.

— Я видела твой шрам на животе, — продолжаю я, наблюдая за тем, как неумолимо убийца ищет все необходимое, — он не выглядит незаметным. Ты меня обманываешь.

— Потому что это ножевое ранение, которое мне зашивали в больнице, — спокойно отвечает мне мужчина.

— А другие шрамы я и не помню…

Камиль поворачивается ко мне, держа в руках ампулу, а в другой — шприц. У него это получается как-то совсем естественно и непринужденно.

— Хочешь посмотреть? Я разденусь для тебя, цыпа. Мне не сложно.

— Не утруждайся, — я сглатываю ставшую вязкой слюну, а Камиль подходит ко мне, положив на стол весь набор предметов.