Бывшие. Ты так ничего и не понял

Автомобиль сворачивает за квартал до здания, в котором расположено наше заводоуправление, и я с завистью провожаю взглядом ретивого красавца.

Машину в смысле. А внутри сидит самый натуральный козел!

Охрана меня пропускает и даже машет приветственно, и я паркуюсь на своем месте, рядом с шефом. Не небожители, но их прихвостни, ага.

Выхожу из машины, поправляю пиджак, отряхиваю костюм.

Обычно я прихожу первая, но сегодня Пал Палыч уже сидит за своим рабочим столом, и мне, откровенно говоря, это не нравится. Предчувствие… оно такое.

И еще ни разу меня не подводило.

— Доброе утро, Пал Палыч!

— А, Марина, скорее иди сюда! Нам работы подвалило — охренеть не встать!

Ну вот, я же говорила.

С готовностью беру блокнот и прохожу в кабинет к начальству, сажусь в кресло напротив Пал Палыча, готовая записывать.

— Итак, Марина. К нам едет человек.

— Уже неплохо, — пытаюсь шутить, но босс игнорирует мой настрой.

— Надо встретить его.

— На вокзале?

Периодически к нам приезжают гости. То инвесторы, то из правительства, то просто журналисты.

— А? Да нет, он уже в городе. Нужно встретить его на посту охраны, провести в конференц-зал, по дороге коротко рассказать о городе, о людях — в общем, экскурсию провести.

— Кто это, Пал Палыч?

— Генеральный директор компании «ТехноСофт». Тебе что-то говорит это название?

— Впервые слышу, — пожимаю плечами.

— Это какие-то дохрена умные ребята, которые выиграли тендер на установку программного обеспечения на наше оборудование.

Мысленно присвистываю.

В наш город, в принципе, не так-то просто попасть, а быть причастным к этому заводу очень статусно. Он действительно часто обсуждается, все-таки стратегическое предприятие.

Уверена, фирма, которая выиграла тендер, приложила к этому немало сил.

— Так на оборудовании же есть программы, — я вообще ни черта не понимаю в этом, но для меня звучит будто несостыковка.

— Есть-то есть, но они его обновят и, как там говорится, прокачают.

— Поняла. Как зовут представителя «ТехноСофта»?

Подношу ручку к блокноту, готовая записать.

— Сейчас, — принимается рыться в бумагах. — А, вот. Стафеев Денис.

Замираю с ручкой, так и не поднеся ее к бумаге.

Нет.

Нет-нет. Быть этого не может. Не может, и все.

Мы с Динкой живем на краю мира, за несколько тысяч километров от города, где я еще была Стафеевой. Как такое возможно? А вдруг это вообще мой дурной сон? Вот сейчас проснусь — и все встанет на свои места, никакого Стафеева в моей жизни не будет.