Скалка

Стоит перед Ярославом так, что загораживает весь обзор, а я вот думаю: может, и хорошо. Чувствую, гроза сейчас грянет, уж я-то знаю, каким злобным способен быть английский гад. Совсем не таким, как недавно в своем кабинете. Сердце предательски екнуло от воспоминания. Молчи, глупое, тут не до тебя сейчас. В приоритете в данный момент ноги. Надо сваливать.

Но нет! Вместо того чтобы незаметно слинять по-быстрому, да в ту же библиотеку, я стою и пытаюсь унюхать приближающуюся грозу. Мою персональную грозу.

— Вы — Скалкина? — иронично спрашивает Ярослав у Марата. — Насколько я знаю, нет. А если нет, то не мешайте мне общаться с моей студенткой.

Мне показалось, наверное, что гад с нажимом проговорил предпоследнее слово.

Марат молчит, недоуменно оборачивается ко мне. В его глазах читаю вопрос: «Что здесь происходит?»

«Да понятия не имею! Я вообще тут ни при чем!» — Скучающе пожимаю плечами и смотрю куда-то в сторону. Собственно, на стене объява какая-то висит. Почему бы и не почитать?

— Тамара! — Ярослав все же заставляет оторваться от увлекательного чтива.

Боже! Он что, в казарме? Упал-отжался? Хуже мамы, честное слово!"

"— В библиотеку, Ярослав Денисович, куда же еще, — шиплю, как возмущенная кошка, хотя внутри чувствую себя белым кроликом рядом с двумя… Так, ну один точно питон, сейчас вот-вот проглотит, а второй… Поглядываю на Марата. А этот заклевать готов Холодова, как… коршун. В общем, в зверинце ты, Скалкина, в настоящем зверинце!

Вот пусть что хочет делает, ну не чувствую я себя виноватой, и все тут! Страшновато, конечно, на него смотреть, вон как молнии мечет, но вроде сдерживается пока.

— Идите, Скалкина, идите, — говорит Холодов, словно не в библиотеку посылает, а куда-то очень далеко. Как минимум в тайгу, а то и на Крайний Север. Но точно не домой на Каспий. Сделал пару шагов ко мне и теперь так стоит, что заслоняет собой дипломированного юриста.

Ну гад же! Как будто не он полчаса назад такое вытворял со мной, что до сих пор поверить не могу.

Молча поворачиваюсь и иду дальше по коридору.

— А вы постойте… юноша, — слышится за спиной едкий голос англичанина, и я ускоряю шаг. Прости, прости меня, Марат! Пожалуйста! Я не знаю, что за приступ случился с Ярославом. Главное, чтобы он у тебя английский не вел.