Ловушка для горничной

Я бы тебя прирезал в два счета, если бы не Демон! — агрессивно выдает Бай, понимая, что ни торги, ни угрозы не сработали.

Срываюсь с места, подлетаю к гниде, хватаю за волосы и начинаю месить кастетом его харю в мясо.

Опускаю хрипящее и сулящее животное, отшвыривая на пол, пытаясь отдышаться. Наступаю на его кисть, давлю ботинком, кроша кости. Я ломаю руки, которые прикасались с моей девочке. Но мне мало, ничтожно этого мало, в голове тысяча сценариев изощрённых пыток. Сам уже превращаюсь в животное. Хочется рвать его зубами и утонуть в крови.

Бай живучая тварь, поднимается, садится, выплевывая зубы. Хватается за грудь, начиная глотать воздух и содрогаться. По рёбрам я его не бил. Наблюдаю.

— Сердце… — хрипит он. — Сердце… — открывает рот, глотая кислород.

— У тебя есть сердце? Неожиданно, — скалюсь.

— Сердце… — продолжает хрипеть.

— Ну вот, давай оставим твою гнилую душеньку богу или дьяволу, — разворачиваюсь, выхожу, запирая дверь.

— Все? Зачищать? — слышу голос Демьяна. Поднимаю голову. Демон стоит рядом. Спокоен. Всегда поражался его хладнокровности. Он казнит мразей без сожаления, но с холодной головой.

— Нет. Жив еще, наверное. Приступ сердечный у него.

— А, ну тогда тебе вообще подфартило, — усмехается. — Вскрытие покажет приступ, и ты здесь ни при чём. — Везучий сукин сын.

Киваю. Да, так даже лучше."

"— Пойдём, кровь смоешь, выпьем, поговорим, — кивает мне в сторону. Поднимаюсь. Заходим через чёрный вход. Отмываю руки, умываюсь холодной водой, пытаясь вернуть себе вменяемость.

В кабинете Демьян плескает нам коньяка. Падаю в кресло, первую порцию глотаю залпом.

Громко выдыхаю, прикрывая глаза.

Все, надо забыть…

Около получаса молча пьем коньяк, пока меня не отпускает.

— Как Марк? — интересуюсь. Его ранение легло на меня еще одним грузом.

— Нормально. Своего рода закалка. Боевое крещение, если вдаваться в романтику. Но это твоей про*б.

— Согласен, вины не снимаю, — выдыхаю, глотая очередную порцию коньяка. — Что по Руслану?

— Жив и практичен здоров.