Измену не прощают

Безразлично листает мое резюме, кивает, мол, хорошо. Далее меня ждет долгое оформление в отделе кадров. Наконец, Архипов показывает мне мой кабинет и представляет моим сотрудникам. На меня смотрят десять лиц. С отпечатком интеллекта из них максимум пять. Остальные, видимо, чьи-то сыновья и дочки, пристроенные по связям. Ну что ж, и с этим придется разбираться.

— А с директором департамента меня познакомят? — спрашиваю Архипова после встречи с моим отделом.

— Да, он сегодня целый день на выездных встречах, но уже должен был вернуться.

Его кабинет находится на моем же седьмом этаже, только в другом крыле. Пока мы идём, чувствую, как по позвоночнику пробегает озноб. Сама удивляюсь этому. С чего бы?

У директора департамента просторная приемная, в которой сидит секретарь. Хотя нет, она не секретарь. И даже не секретарша.

Она секретутка.

— Добрый день, Константин Дмитриевич, — подпрыгивает от неожиданности при виде нас.

На пухлых губах секретутки ярко-красная помада. Глубокое декольте блузки подчеркивает пухлую грудь размера так третьего.

Во Франции ее бы на порог офиса не пустили в таком виде.

— Станислав у себя? — басит Архипов.

— Да, уже вернулся.

«Станислав».

Одно это имя разрядом тока прошибает. Как я отвыкла его слышать. Во Франции нет Станиславов, чему я была безмерно рада.

Пять лет прошло, а до сих пор больно, как будто все это было вчера.

Никогда, никогда, никогда его не прощу.

Архипов стремительно пересекает приемную по направлению к кабинету. Я поспеваю за ним, смотря себе под ноги. Ни с того, ни с сего разыгрались нервы. Не стуча, вице-президент распахивает дверь и проходит. Я тоже делаю шаг внутрь.

— Станислав, приветствую.

— Добрый день, Константин Дмитриевич.

Услышав голос, резко торможу, будто приросла к одной точке.

Но это он…

Тот, кто меня жестоко предал. Тот, кого я ненавижу. Тот, от кого я втайне родила дочь…

Не может быть… Голова кругом идет, дышать становится тяжело, будто весь воздух разом закончился.

— Полина, познакомься, — Архипов поворачивается ко мне.