Я тебя не предавал (СИ)

Умиротворяющая картинка живой природы без бетона, пыли и лишнего шума. Прикрыв веки, отстреливаю бычок в оконную щель и поднимаю стекло.

— Паш, — зовет Мир, вывозя нас из поселка на трассу, — а чего там с женой Асада? Уехали они с дочкой?

— Давно уже, — поворачиваю голову к другу. — На четвертый день после той встречи в бункере. У Сабрины там квартира, работа. Тут их на данный момент ничего не держит.

— За Асада не обвиняла?

— Нет. Главное, Ляся не видела ничего. Мы ж ее тогда как страховку брали, не зная, как себя поведет женщина.

— Расстроилась?

— Ребенок. Конечно, расстроилась, но не убивалась. Папа ведь жил на два дома без особого расписания. Приехал, уехал на месяц - два, снова приехал. А для Сабрины он умер как мужик еще до того, как мы его физически убили. В момент, когда от семьи отказался, когда узнала, что у него еще Ира есть. Я Сабрине на счет денег уронил, чтобы дочка потом поступила в столицу, как она мечтает. Компенсация за потерю кормильца.

Смеемся вместе с Миром. Оба прекрасно понимаем, что Асад никогда бы не потянул высшее образование дочери в столице. У него и раньше то бизнес-хватки не было. Бухая, умудрился растерять даже это, уйдя в жесткий минус.

— Ира знает про них?

— Нет и не надо, — говорю серьезно. — Хватит с нее этого дерьма.

— Как скажешь, — друг пожимает плечами и сосредотачивается на дороге."

"Говорить про Асада мне хочется меньше всего, поэтому я расслабленно разваливаюсь на сиденье, прикрыв веки и глядя в лобовое сквозь ресницы.

Шутка, высказанная еще дома, приобретает новые краски.

— Мир, а на хрена ты привез меня в отель? — подозрительно смотрю на друга, снова стёбно усмехаясь. — Только не надо шлюх, ладно? У меня, с некоторых пор, на них аллергия.

— Стая научила тебя плохому, — лыбится Мирон. — А если серьезно, мне советовали их ресторан и бар.

— Ммм… — тяну, не торопясь двигаться с места.

— Пойдем, — друг хлопает меня по плечу. — Тебе надо развеяться, а тут тихо. Выпьем, пообщаемся как в старые добрые времена.

Сдаюсь и выхожу из машины. В кармане телефон вибрирует. Вынимаю, на экране плашка о входящем сообщении. Открываю:

«С Днем рождения» — короткое сообщение от Филиппа.

И этот туда же! Нарыл ведь где-то информацию. Я не говорил. Даже Стая знает только время года.