Роковая Роксана

И именно сюда пришёл убийца, чтобы наложить проклятие смерти на беднягу Эверетта… Кто знает, не подействует ли проклятье и на моего мужа? Я невольно взглянула на графа, и он сразу же почувствовал моё настроение.

- Боитесь, Роксана?

- Да, боюсь, - призналась я. – Простите, я думала, что окажусь смелее…

- Боитесь за себя или за меня? – спросил он коротко и резко.

Я на секунду замялась прежде, чем ответить.

- Не обращайте внимания. Обычные женские запоздалые страхи. Я справлюсь.

- Не сомневаюсь, - пробормотал он.

– Итак, с чего начнём?

- Сначала осмотримся, - предложила я, делая вид, что не замечаю его недовольства.

А он был недоволен, это несомненно, хотя и старался вести себя как ни в чём не бывало. Но зачем-то щёлкнул по носу мраморный бюст нимфы, которую господин Эверетт поставил у входа, для вдохновения. Бюст красовался на декоративной колонне, и милорд Бранчефорте небрежно на неё опёрся, исподлобья наблюдая за мной."

"Я обошла мастерскую, стараясь ступать как можно тише. Нет, я не боялась вспугнуть спрятавшегося злодея.

Никто не станет здесь прятаться, да и рядом с графом я не боялась никаких злодеев… Но шуметь не хотелось. Сама обстановка в мастерской не располагала к громким разговорам и к смеху. А ведь столько часов я провела здесь в милых беседах, и даже находила компанию Эверетта приятной. Только оказалось, что не всегда приятная компания остаётся таковой.

И всё же, художником Эверетт был очень талантливым.

Медленно проходя мимо картин, поставленных на подрамники, я не могла не восхититься ярким краскам и четкому рисунку.

Лица портретов будто светились изнутри, пейзажи были гармоничным дополнением к сюжету – как отличные театральные декорации. Господин Эверетт был умным человеком. Иногда мне казалось, что он видит людей насквозь. И всё же где-то он совершил ошибку, допустив к себе убийцу… А может, потому и ошибся, что обезумел, был ослеплён… Ослеплён мною…

Остановившись возле моего портрета, я долго не могла заставить себя поднять ткань, которой он был занавешен.

А потом приподняла её лишь настолько, чтобы увидеть собственное нарисованное лицо.

Очень похоже. Будто смотрюсь в зеркало.

- Как поступят с картинами, милорд? – спросила я.

В прошлый раз я смотрела только на платье, так бесстыдно скрывавшее или, вернее, открывавшее женские прелести, а сегодня я посмотрела в глаза нарисованной себе.

Эти глаза казались бездонными – насмешливыми и грустными одновременно. И мрачными. И ещё – яростными.