Союз-77. Книга 2. Мы одной крови

— Даже, не может, а точно есть, — ответил Балагур, пытаясь разгрызть пряник. — Ужас, зубы же сломать можно.

— В чае размачивай, — посоветовал я. — И, кстати, у меня ни документов, ни средств к существованию. Всё осталось в Бутырской тюрьме.

— Да, ситуация, — покачал он головой. — Напряжённая жизнь, точно? Ну, ничего, зато будет что в старости вспомнить, внукам рассказать. Кстати, может тебе второй шанс дали, чтоб ты, наконец, потомство наплодил?

— А кто дал?

— Всё в руках Божьих, — пожал он плечами. — Он, стало быть, и дал.

Я подлил.

— Документы и деньги я привёз, — отхлебнув, продолжил Грабовский. — Даже больше, чем тебе нужно. Так что пора включаться в игру по-настоящему. Надеюсь, больше никакие Сомовы нам карты не смешают.

— И я надеюсь, пожал я плечами.

— Надежды юношей питают… или юноши, как там? Думаю, во избежание различных ментовских подлянок, тебе надо избавиться и от того легавого, что внедрён к Сармату. От Волчонка.

Чего? Я напрягся. Это мне совсем не понравилось.

— Я не киллер, — поморщился я в ответ. — Что значит, избавиться?

— Ну, зачем сразу сгущать краски. Избавиться можно и по-другому. Отослать, перенаправить, отвлечь, отозвать, на бабу подловить. Понимаешь?

— Пока не вижу логики в таких действиях, — пожал я плечами.

— А тебе и не надо, — обезоруживающе улыбнулся он. — Ты ведь можешь просто довериться мне?

— Разумеется, — улыбнулся я, но улыбка получилась злой. — Довериться могу. Более того, я себе не верю, а тебе верю.

— Ну, вот.

— Да только логика быть должна.

— Ты что, сказал ему, что на контору работаешь?

— Нет. Ничего не говорил.

— Ладно. Подумаю ещё. Но, честно говоря, думаю, руководство будет настаивать.

Я не ответил.

— Вот, держи, — бросил он и выложил на стол пачку четвертных и паспорт.

Я открыл красно-коричневую книжицу. Громов Иван Фёдорович. Фотография была вклеена моя.

— Неплохо, — кивнул я.

— Сомневался что ли? А вот ещё кое-что.

Он положил на стол дипломат с кодовыми замками. Открыл крышку и показал. Чемодан был забит пачками денег. А сверху на них лежал «ТТ».

— Чего не «Беретта»? — усмехнулся я.

— Ладно, Джеймс Бонд, погнали, пора ехать, — кивнул он. — Договорим по пути. Смотри только пушку не свети без надобности.

— А лицензия на убийство где? — поднял я брови. — Не вижу…

— Ствол нулёвый, — нахмурился он, не реагируя на подколку, — муха не сидела, без висяков.