Ян (не) для Янки

Молчит. Но главное – не отпускает моей ладони."

"– У меня не получается, Ян! – кончиками пальцев перебинтованной руки едва касаюсь его волос. Тяжёлый выдох. Не знаю, мой или его. Горло дерёт от слёз. А сердце давно заглушает голос разума. – В голове всё уложить не получается! Смотреть на тебя иначе не получается! У меня жить без тебя не выходит!

Мой шёпот такой прерывистый, едва различимый. Но чувствую, что Ян всё понимает!

– Научи меня, как с этим жить, прошу? – по щекам размазываю слёзы. Я задыхаюсь! От невозможности что-то изменить.

От своей беспомощности. От своих таких неправильный, недопустимых чувств. – Как ты живёшь с этим, Ян? Почему у меня не получается?

– У меня тоже ни черта не получается, – шероховатые пальцы с силой сжимают моё лицо, вынуждая заглянуть в стальной омут родных глаз. – Я так хотел уберечь тебя, Даянка, от этой безысходности. Бог тому свидетель! Прости, что не смог.

Я слышу каждый его вздох, кожей ощущаю биение сердца. Тепло его рук медленно отогревает мою заледенелую душу.

Ещё немного и мы забудем это ненавистное «нельзя». По крайней мере, я точно забуду. Уже забываю! Гори оно всё синим пламенем! Тянусь к Яну, как когда-то давно, когда также смотрели друг другу в глаза, шептали «люблю» и клялись, что мы – навсегда! Наверно, это не изменить! Только он моя жизнь! Только с ним рядом моё сердце способно биться!

Но Шахов оказывается сильнее меня. Он резко встаёт, безжалостно лишая меня своего тепла, и твёрдой походкой направляется к окну, за которым всё так же тарабанит дождь, размывая очертания ночного города.

– Ты не любишь её, – бормочу вслед Яну.

– Не люблю, – признаётся глухо, но боль его сердца оглушает. Я снова смотрю ему в спину. Белоснежная футболка облегает накаченное тело парня, как вторая кожа. Ян облокачивается о стекло, всё сильнее натягивая тонкую ткань на крепких мышцах.

– Тогда зачем этот брак? – поднимаюсь следом с дивана. В тусклом свете гостиной натянутая до предела футболка ничего не скрывает. И чем ближе я подхожу к Шахову, тем отчётливее проявляется рисунок на его спине: две огромные буквы «Я», переплетённые в замысловатом узоре, который мы когда-то давно выдумали сами!

– Это мой выбор, Яна, – сипит Шах, прислонившись лбом к холодной поверхности стекла.

– Неужели с ней твоё счастье? – замираю в шаге от парня и почти невесомо касаюсь его спины. Ян вздрагивает. Всё понимает. Но не останавливает меня.

– Нет, не с ней, – шепчет тихо, – Просто я должен знать, что счастлива ты.