Осман. Его маленькая слабость (СИ)

— Ой фи!

— Да ладно вам, фи. Я, например, только в таком виде кофе перевариваю.

— Пьете через «не могу»? Тогда не лучше ли пить что-то другое? Чай, например?

— Может я люблю усложнять себе жизнь. — Смеется, а сам глаз с меня не сводит.

Намекает или…

Нет, на меня ему точно не стоит рассчитывать. У меня и хвост длиннющий — Васька, Каришка, долги отца…

Одно дело пить кофе, превозмогая себя, а другое… завести отношения с брошенкой с детьми.

Ну хорошо, с одним ребенком, но… Васька временами мне как дочь.

И я хочу сказать Олегу об этом.

Да, мой максимум пока только такой.

Но он вдруг перебивает меня, словно прочитав мои мысли.

— Только не говорите, что вам пора бежать.

— Нет, но… У меня не так много свободного времени.

— А дочку с кем оставили?"

"Все понятно, прощупывает почву. Легко так, ненавязчиво, словно боится спугнуть.

— Может быть, с папой оставила. — Почему я говорю это с вызовом?

— Вы бы не сидели сейчас здесь в ожидании черного бразильского.

Краснею, сливаясь по цвету со своим алым шарфиком.

Слава богу, приносят наш заказ, и мне не нужно ничего отвечать.

А что я могу сказать? Что сама не знаю, зачем согласилась?

Нет, вру, знаю. Мне просто хотелось поблагодарить этого Олега, и больше ничего.

— Я так понимаю, дочку вы нашли по адресу, указанному на бумажке?

— Да.

— Проблем не было?

— Нет.

— Прекрасный диалог. — Подмечает Олег со смехом.

— Извините, — качаю головой, даже не зная, как себя оправдать.

Я… просто отвыкла от такого. Разучилась общаться с мужчинами. В моей жизни всегда был Осман, а с ним… с ним все было по-другому.

— Ничего страшного. Пейте кофе. Я вам еще и десерт заказал.

— Ну что вы, не нужно было…

Обрываю речь на полуслове, потому что… Сердце падает куда-то вниз.

Нет, быть такого не может! Если это совпадение и игра звезд, то совсем не смешно.

Встречаюсь со взглядом до боли знакомых темно-карих глаз, и он не сулит мне ничего хорошего.

Осман стоит у стойки в ожидании своего кофе и, кажется, готов убить не только меня, но и Олега.

* * *

Внутри меня все дрожит.

Махдаев смотрит на меня… с ненавистью? С презрением? С ревностью?

Как расшифровывается этот взгляд?

Одно могу сказать точно — мне от него не по себе.

Хочется… Блин, хочется зарыться под одеяло, под плед, да что там, я готова сползти под стол, лишь бы прекратилась молчаливая перестрелка одними глазами.