Начальник милиции (СИ)

— А я?

— Не понял…

— Спрашиваю, я в отпуске?

— Ха! Прикалываешься, да? — сосед ещё шире растянул улыбку и попытался засмеяться, но, видя мою серьезность, проглотил весь хохот. — Ты в отгуле. Ночью работал, вот у тебя это… как его-на? Отсыпной! Точно. Ты что, не помнишь?

Я поморщился и призадумался. Если я работал ночью, получается, что должностюшка у меня совсем не великая. Кто я есть на мясокомбинате? Формовщик колбасного цеха? Забойщик? Мотальщик кишок? Какие там еще специальности бывают, не знаю. Ну а чего я хотел, вчерашний школьник? Надеюсь, ПТУ хоть у меня за плечами имеется, а то и разряда не видать.

В голове зазвенело папановское: шоб ты жил на одну зарплату! Да, невелика небось получка…

— Да я шучу, Нурик, — улыбался я. — Помню, конечно, что сегодня первое июня, четверг, — я посмотрел на него и год 1978-й не стал упоминать, слишком подозрительно будет.

— Конечно, четверг! Сегодня чемпионат мира по футболу начался. Жалко, что наши туда не попали… Уже второй раз пролетают мимо, как фанерка над Алма-Атой.

— Лучше не жди, — тихо проговорил я.

— А?

— Я говорю, тебе когда на работу? — начал я издалека.

Надо пробивать нужную инфу про свою должность, логично же предположить, что с Ахметовым мы работаем вместе или плюс-минус рядом.

— Завтра, как и тебе, — недоуменно свел брови Нурлан.

— Вместе поедем, во сколько?

— Мороз, ты чо? Какой вместе? Я с тобой по улице рядом не пойду.

— Офигел?! — я побарабанил пальцами по столу.

— Ты извини, брат, но там, за стенами общаги, не брат ты мне вовсе. Лучше сразу перца сыпь, чо хошь делай, а с ментом я рядом в поле срать не сяду.

— С каким ментом? Я их тоже не жалую. Мусоров…

Нурлан отшатнулся от меня и заморгал. Бога уже поминал — ладно, хоть бесов изгонять ещё не начал.

— Шайтан мне в трусы, — еле выговорил он, — ну ты точно с верблюда рухнул! Ты же сам мент!

— Кто?

У меня даже в голове что-то затикало. Наверное, вот так чувствуют себя люди, у которых аневризма вот-вот того.

— Ты… — Ахметов на всякий случай попятился к двери.

— Ха… Смешно. Наверное…

Стадия отрицания не давала мне поверить в слова соседа. Но я не удержался, чтобы не подойти к шкафу и не распахнуть дверцы.

Замер, даже дышать перестал. На самодельных плечиках, скрученных из толстой проволоки, висела… серая милицейская форма советских времен. Навскидку — примерно моего размера. Уж точно не Ахметова — он гораздо выше меня, явно не его лекалы.