Его звезда

Город погружается в вечерние сумерки, зимой рано темнеет. Еду к центральному офису в центр города, уверен на все сто процентов, что брат все еще на работе, он не из тех женатиков, которые спешат домой к жене и детям. Кажется, ему вообще параллельно до Амины и сына.

Злость бурлит во мне, как зелье в котле у ведьмы. Я вздрагиваю от своих же эмоций, которые вырываются из-под контроля. Отпустив машину, влетаю в пустой холл.

— Стоять! — кричат на меня два амбала. Разворачиваюсь и выхватываю из-под полы куртки пистолет, направляя на вмиг застывших мужиков пушку.

Как в кино, и я главный герой. И эта мысль мне ужасно нравится, поэтому скалюсь во все зубы.

— В офисе никого нет, — осторожно замечает бритоголовый, я перевожу на него пистолет, смотрю в глаза, там застыл панический ужас. Ухмыляюсь, шикаю на него, он вздрагивает, возможно обоссался от страха. Верю, что тут Эмина уже нет, может Али еще роется в бумагах и планах на завтра, но братца нет — интуиция подсказывает.

Выбегаю на улицу, иду по тротуару, вызывая себе машину.

Зарядки на мобильнике хватает только выслушать номер машины, и телефон угасает в моих руках. Черт! Черт! Как всегда, забыл поставить его на зарядку.

Ждать мне приходится недолго, ехать тем более, дорога почти свободная, люди уже давно сидят перед телевизором в уютном кресле. Дом Эмина не горит яркими огнями, но видно, что там кто-то есть. Калитка открыта, через две ступеньки поднимаюсь на крыльцо, резко распахивая входную дверь.

— Булат?! — на меня удивленно смотрит Амина, прижимая к груди спящего малыша.

Она улыбается. — Чай будешь?

— Эмин дома?

— Эмин? — растерянно смотрит на меня, хмурится, будто вспоминает, где ее собственный муж. — Кажется, он уехал, забегал домой, быстро собрал сумку и сказал, что вернется через пару дней.

Стою неподвижно, не мигая смотрю на невестку. Теперь понимаю, откуда дует ветер, Стелла ему все рассказала. Сжимаю зубы до неприятного скрежета. Сзади кто-то заходит, оборачиваюсь. Передо мною стоит бледная, с заплаканными глазами тетя Камила.

Она стягивает с себя платок, как-то медленно снимает с себя шубу. Все это время старается избегать моего взгляда. Когда садится на неподалеку стоящее кресло, соизволила встретиться с моими глазами.

— Почему у тебя телефон не отвечает? — голос сиплый, глухой.

— Батарея села.

Тетя Камила кивает, подтверждая таким образом, что я удовлетворил ее любопытство, но почему-то я стою и не ухожу. Все чувства обостряются, сам воздух наполняется каким-то нехорошим ожиданием.