Брат моего парня

До часа ночи я просто смотрю в потолок, а потом проваливаюсь в сон, из которого выбираюсь в шесть утра. Я ничего не хочу, даже мести. Хочу просто выбраться отсюда и вдохнуть свежего воздуха. В девять утра я слышу, как в замке поворачивается ключ. Дыхание с шумом вырывается из носа, а сердце колотится, когда я вижу, как на лестнице возникает одетый в спортивные штаны и футболку-безрукавку Денис Фролов. На футболке разводы от пота, будто он занимался в спортзале, на ногах черные кроссовки. — П-ф-ф… — вытянув губы, делаю рваный долгий выдох.

Мое тело затекло и ноет, но еще сильнее ноет в груди от всего дерьма, которое успела себе навоображать за последние шестнадцать часов. От этого к глазам подкатывают слезы. — Че за?.. — бормочет он, когда видит учиненный мной бедлам. Остановившись на последней ступеньке, он взглядом натыкается на меня, и его черные густые брови ползут вверх. За секунду он охватывает глазами все целиком, включая мои голые ноги, которые прижимаю к груди, сидя на пыточной мраморной скамейке. Мои волосы, как пакля, но мне плевать, что он об этом подумает. Мне уже плевать, даже если бы этот проклятый ключ повернул сам сатана! — Ты что, здесь всю ночь просидела? — спрашивает с подозрением. Мои клапаны срывает, как по команде. — Не твое дело… — выпаливаю, вскакивая. Слезы раскаленными водопадами заливают глаза и щеки, и я больше не могу их сдерживать. — От-твернись! — выкрикиваю, поворачиваясь к нему спиной. Схватив с пола свои джинсы, принимаюсь натягивать их на себя, издавая позорные всхлипы, которые нарастают с каждой минутой. Бросив полотенце, дрожащими руками натягиваю на себя кофточку и, развернувшись, собираюсь убраться подальше из этого дома. — Д-дай пройти! — рычу, пихая придурка в грудь. Спрыгнув со ступеньки, он ловит мои руки, и прижимает меня к себе, тихо бормоча: — Тс-с-с… Крепко обнимает мои плечи и гладит по спине, выводя на ней ладонью круги. Я расклеиваюсь. Уткнувшись носом в его грудь, тихо плачу, как маленькая. Руки сами обвивают его талию. Моя макушка даже до подбородка ему не достает. — Ноги поранишь, — слышу бормотание над головой. — Пл-левать! — выкрикиваю в сердцах. — Тс-с-с… — Я д-ду-мала п-про меня заб-были… — выталкиваю из себя слова. — Когда мы уедем, здесь будет работать клининг, так что тебя бы нашли в любом случае… — Когда?! — выкрикиваю гневно, подняв на него лицо. — Скорее всего завтра, — отвечает он. — Это тупая шутка! — Очень тупая. — Нормальные люди так не делают с другими людьми… — Не делают.