Тройняшки не по плану. Идеальный генофонд

Передаю тебе, будешь хранителем моих часов, — серьезно заявляет Адам.

И мне становится неловко. Папочка доверяет пятилетнему сыну, обретенному всего несколько месяцев назад, сильнее, чем я, родная мать. Осматриваюсь, провожу пальцем по фотообоям, где застыла сцена из «Алисы в стране чудес». Безумный шляпник, кролик с часами, которые постоянно показывают «время пить чай»."

"— Красиво, — улыбаюсь расслабленно. — Спасибо тебе за все.

— Это я тебя благодарить должен, — горячий воздух касается моего уха. — За то, что вы есть у меня, — легкий поцелуй запускает тысячи импульсов под кожу.

Вытолкнув меня из комнаты, захлопывает двери буквально перед носом. Показывает, кто в доме папочка. А я не смею перечить. Мне нравится видеть Адама таким заботливым. Влюбляюсь в него еще сильнее, если это вообще возможно.

После душа я готовлю легкий ужин для детей и, решив сделать исключение, отношу им в комнаты. Едят тройняшки быстро — и без возмущений отправляются по кроватям.

Я же спускаюсь вниз. Хозяйничаю на кухне, пытаясь запомнить, что где находится. Наткнувшись на бар, рассматриваю ассортимент. У моего мужа неплохой вкус, или он для меня все это подобрал? Беру с полки красное вино, изучаю этикетку. От мамы мне досталась дурацкая привычка — все контролировать и уделять внимание составу.

— Даже так, — из ниоткуда появляется Адам. — Хороший выбор.

Испугавшись, разжимаю руки и выпускаю бутылку, но муж вовремя ловит ее.

— Не шуми, — подмигивает мне и выдвигает шкафчики в поисках штопора. Сам еще здесь не освоился. — Детей не разбуди. У меня большие планы на этот вечер, — наклоняется ко мне и чмокает в шею.

Разливает вино по бокалам, один протягивает мне. Пригубив из своего, кривится.

Все-таки для меня купил. Усмехаюсь украдкой.

— За нас, — касаюсь ободком его бокала.

— За наших детей, — подчеркивает он.

Неосознанно пробуждает болезненные ассоциации. Картинка из автосервиса всплывает перед глазами.

— Расстроилась в автосервисе? — Адам ловит малейшие изменения в моем настроении. — Из-за того, что у нас не может быть детей?

— У меня, — уточняю, проглатывая ком в горле. — Я бракованная, — выпаливаю на эмоциях, что копились в груди весь вечер и не вовремя выплеснулись наружу.

Отворачиваюсь к окну, пытаясь сморгнуть слезы. Невольно прячусь от мужа, забывая, что он не отступает никогда.